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Critique de Lucilou
Il y a quelques années, adolescente, je me rappelle avoir vu à la télévision le film de John Madden, « Capitaine Corelli » et d'en avoir été déçue. Alors qu'il semblait correspondre en tous points à mes idéaux romanesques (et d'autant plus qu'il était signé John Madden, celui-là même qui nous a offert mon adoré « Shakespeare in love »), je l'avais trouvé fade. Long. Mièvre. Chiant. Exit donc Capitaine Corelli, Pélagia et compagnie. On ne m'y prendrait plus.
Oui, mais ces temps-ci, j'ai soif de grands romans, de veine romanesque, de sagas historiques, de souffle, de beau. D'eau et de soleil aussi. Je traînais ma peine en même temps que mon projet d'échappée crétoise cet été quand on m'a conseillé « La Mandoline du Capitaine Corelli ». Juste quand je prenais mes billets, rêvant au bleu et à la lumière de l'île de Minos. Comme il m'arrive d'être mystique (ou pas !) j'ai pris ça pour un signe et j'ai lu.
Si le film n'est qu'un ersatz, un plat sans saveur, ni couleur ; sans force ni lyrisme, le roman de Louis de Bernières est quant à lui un festin plantureux, généreux dont l'opulence n'a d'égale que la virtuosité. Je me suis délectée de ce roman -soleil et ténèbres, joie et désespoir- avec un plaisir fou. « La Mandoline du Capitaine Corelli » est de ces romans qui vous rendent heureux, pas parce qu'ils ne racontent que la grâce et la lumière (au contraire !), mais parce qu'ils nous font renouer avec la joie absolue mais toute simple que des années de lectures et d'exégèses vous font parfois oublier procurée par le fait de lire simplement, de se laisser porter et emporter par une histoire au point d'en oublier tout le reste.
Je pourrais écrire -et d'autres ici l'ont fait bien mieux que je ne saurais le faire- que ce texte grandiose mêle habilement l'Histoire dans ce qu'elle a de plus barbare et les destinées individuelles des habitants de l'ile de Céphalonie. Qu'il exhale pour nous les parfums de l'origan et de la Méditerranée et qu'il nous laisse avec le gout du sel. Qu'il dénonce la barbarie et toutes les tortures, qu'il fait résonner le bruit des bottes et le chant de la mandoline, qu'il parle de haine et d'amour fou. Qu'il fait couler les larmes et le sang, l'espoir et les souvenirs. Mais ce serait trop peu, si vide et si vain.
Parce qu'il faudrait dire encore cette extraordinaire narration et cette multiplicité des points de vue qui convoque de vrais salauds et des personnages qui ressemblent à des héros ; la truculence et la verve de certaines pages comme pendant à des passages complètement insoutenables ; la richesse et l'opulence de la langue et ses digressions comme autant de mythes et de légendes. Evoquer les monologues intérieurs, un peu à la Cohen, les récits enchâssés, les vraies fausses lettres et l'intrigue qui se noue se parant de cent chatoiements.
Il faudrait dire le rayonnement baroque et fou du début de l'ouvrage qui laisse peu à peu la place à la douleur, comme le jour laisse la place à la nuit après un crépuscule qui incendie.
Il faudrait ajouter ce sentiment doux amer qui poignarde à la fin de la lecture, comme une aurore fragile, cette mélancolie sourde qui point, comme à chaque fois que meurt un monde.
Il faudrait peut-être se risquer à parler de la dimension presque théâtrale de l'oeuvre qui commence un peu comme une farce par le conte du petit pois et de l'oreille et qui se mue en tragédie.
Il faudrait rendre hommage aux personnages : au beau capitaine musicien c'est certain et à l'ardente Pelagia ; au docteur Yannis bien entendu mais à tous les autres aussi, insulaires attachants et singuliers qui réussissent le pari d'être tout à la fois complexes et créatures de contes, colorés et atypiques : Vélissarios -le Héraclès local-, Arsénios le pope qui passe de la bouteille à la prophétie, Mandras au coeur brisé, le duo Kokolio et Stamatis -le royaliste et le communiste, les Peppone et Don Camillo grecs, le très touchant Guercio, la petite martre sauvée des épines, la chèvre bibliophile et puis Antonia, la douce Antonia.
Il faudrait saluer la rigueur historique de Louis de Bernières qui ne nous épargne rien du destin tragique de Céphalonie, de la seconde Guerre Mondiale et du traitement barbare des soldats italiens par un Mussolini aveuglé par le pouvoir à l'occupation de l'île par ses derniers à l'invasion allemande ; des massacres nazis aux horreurs de la guerre civile ; du séisme de 1953 à l'ère des touristes. Saluer sa rigueur historique et sa clairvoyance, son humanité, la profondeur de sa réflexion presque désenchantée.
Il faudrait enfin rendre hommage à Céphalonie, si belle et attirante dans ce presque conte aux quatre générations et à plus de mille-et-une nuits.
Et même après tout ça, ce ne serait pas assez.
Le mieux finalement, c'est de la lire « La Mandoline du Capitaine Corelli ».
Et puis de frémir comme les cordes d'Antonia.
Oui, mais ces temps-ci, j'ai soif de grands romans, de veine romanesque, de sagas historiques, de souffle, de beau. D'eau et de soleil aussi. Je traînais ma peine en même temps que mon projet d'échappée crétoise cet été quand on m'a conseillé « La Mandoline du Capitaine Corelli ». Juste quand je prenais mes billets, rêvant au bleu et à la lumière de l'île de Minos. Comme il m'arrive d'être mystique (ou pas !) j'ai pris ça pour un signe et j'ai lu.
Si le film n'est qu'un ersatz, un plat sans saveur, ni couleur ; sans force ni lyrisme, le roman de Louis de Bernières est quant à lui un festin plantureux, généreux dont l'opulence n'a d'égale que la virtuosité. Je me suis délectée de ce roman -soleil et ténèbres, joie et désespoir- avec un plaisir fou. « La Mandoline du Capitaine Corelli » est de ces romans qui vous rendent heureux, pas parce qu'ils ne racontent que la grâce et la lumière (au contraire !), mais parce qu'ils nous font renouer avec la joie absolue mais toute simple que des années de lectures et d'exégèses vous font parfois oublier procurée par le fait de lire simplement, de se laisser porter et emporter par une histoire au point d'en oublier tout le reste.
Je pourrais écrire -et d'autres ici l'ont fait bien mieux que je ne saurais le faire- que ce texte grandiose mêle habilement l'Histoire dans ce qu'elle a de plus barbare et les destinées individuelles des habitants de l'ile de Céphalonie. Qu'il exhale pour nous les parfums de l'origan et de la Méditerranée et qu'il nous laisse avec le gout du sel. Qu'il dénonce la barbarie et toutes les tortures, qu'il fait résonner le bruit des bottes et le chant de la mandoline, qu'il parle de haine et d'amour fou. Qu'il fait couler les larmes et le sang, l'espoir et les souvenirs. Mais ce serait trop peu, si vide et si vain.
Parce qu'il faudrait dire encore cette extraordinaire narration et cette multiplicité des points de vue qui convoque de vrais salauds et des personnages qui ressemblent à des héros ; la truculence et la verve de certaines pages comme pendant à des passages complètement insoutenables ; la richesse et l'opulence de la langue et ses digressions comme autant de mythes et de légendes. Evoquer les monologues intérieurs, un peu à la Cohen, les récits enchâssés, les vraies fausses lettres et l'intrigue qui se noue se parant de cent chatoiements.
Il faudrait dire le rayonnement baroque et fou du début de l'ouvrage qui laisse peu à peu la place à la douleur, comme le jour laisse la place à la nuit après un crépuscule qui incendie.
Il faudrait ajouter ce sentiment doux amer qui poignarde à la fin de la lecture, comme une aurore fragile, cette mélancolie sourde qui point, comme à chaque fois que meurt un monde.
Il faudrait peut-être se risquer à parler de la dimension presque théâtrale de l'oeuvre qui commence un peu comme une farce par le conte du petit pois et de l'oreille et qui se mue en tragédie.
Il faudrait rendre hommage aux personnages : au beau capitaine musicien c'est certain et à l'ardente Pelagia ; au docteur Yannis bien entendu mais à tous les autres aussi, insulaires attachants et singuliers qui réussissent le pari d'être tout à la fois complexes et créatures de contes, colorés et atypiques : Vélissarios -le Héraclès local-, Arsénios le pope qui passe de la bouteille à la prophétie, Mandras au coeur brisé, le duo Kokolio et Stamatis -le royaliste et le communiste, les Peppone et Don Camillo grecs, le très touchant Guercio, la petite martre sauvée des épines, la chèvre bibliophile et puis Antonia, la douce Antonia.
Il faudrait saluer la rigueur historique de Louis de Bernières qui ne nous épargne rien du destin tragique de Céphalonie, de la seconde Guerre Mondiale et du traitement barbare des soldats italiens par un Mussolini aveuglé par le pouvoir à l'occupation de l'île par ses derniers à l'invasion allemande ; des massacres nazis aux horreurs de la guerre civile ; du séisme de 1953 à l'ère des touristes. Saluer sa rigueur historique et sa clairvoyance, son humanité, la profondeur de sa réflexion presque désenchantée.
Il faudrait enfin rendre hommage à Céphalonie, si belle et attirante dans ce presque conte aux quatre générations et à plus de mille-et-une nuits.
Et même après tout ça, ce ne serait pas assez.
Le mieux finalement, c'est de la lire « La Mandoline du Capitaine Corelli ».
Et puis de frémir comme les cordes d'Antonia.
