Matador

Il n’avait jamais pu garder une femme auprès de lui. Il mettait cela sur le compte de sa timidité maladive envers la gent féminine, sur son physique ingrat et bien évidemment sur son métier incompatible avec une véritable vie de couple.
Les prostituées étaient un pansement sur sa solitude. Bien sûr il assouvissait auprès d’elles ses besoins bassement sexuels, mais il préférait leur compagnie pour converser. Il se sentait proche de ces femmes. Il pouvait s’épancher sur ses difficultés à vivre simplement, s’interroger sur ses démons du passé.

MON DIEU, je te remercie
De ta Bonté et de ta Clémence.
Continue de placer sur mon chemin
Les brebis égarées de ton troupeau
Afin que je les mate !
Amen.

Il n’avait pas le choix. Il devait se fier à cette femme. Si elle criait, il était foutu. Après quelques secondes, durant lesquelles il scruta les moindres bruits, il sortit. Tout était calme, il n’entendait que de vagues gémissements de circonstance filtrer sous les portes. Il se déplaça vers la porte vitrée qu’il avait repérée.

L’Andalousie affichait un taux de chômeurs approchant les vingt pour cent, la pauvreté était toujours aussi présente dans les quartiers populaires et la délinquance ne baissait pas. Il en savait quelque chose, son chef ne cessait de les harceler, lui et ses collègues, sur ce sujet. Ensuite, il parcourut rapidement la page des faits divers. Rien ne retint son attention. Pas de nouvelle, bonne nouvelle se dit-il. Quoique…
 

Comment un homme comme Jesús pourrait-il s’intéresser à une petite vendeuse de bric-à-brac ? Les plus belles femmes du monde avaient déjà dû essayer de le séduire et il les avait écartées. Quelle midinette elle était !

Il lui avait souri. Elle en était sûre ! Ce sourire lui avait donné le courage de griffonner son nom et son adresse au dos d’un programme. Ensuite, elle avait persuadé un homme de l’entourage de Jesús de lui faire parvenir ce message accompagné d’une photo sur laquelle elle se trouvait à son avantage.

Elle adorait la mode, c’était une couturière hors pair ravie de vivre dans une ville où le cosmopolitisme était la règle. Toutes les influences du monde venaient à elle. Elle s’inspirait fréquemment de ce qu’elle voyait dans la rue pour confectionner ses vêtements. Le bon goût français, l’exotisme asiatique, les couleurs insensées des étoffes africaines. Tout la fascinait. Seuls les États-uniens la laissaient indifférente. Son ambition était d’ouvrir son atelier de couture.

C’est juste une façon de parler, mais ce que j’aime le plus dans mon travail c’est l’incertitude, la menace d’un danger imminent. Si je n’avais pas été flic, je crois que j’aurais basculé du côté voyou, simplement pour le plaisir de vivre dans ce monde où les règles sont différentes. Le monde du crime évolue dans l’anormalité et je pense être fondamentalement anormal. Pas au sens de psychopathe, mais plutôt d’inadapté. C’est la seule raison qui m’a poussé à faire ce métier. Je crois que je comprends la façon de penser des tueurs. Je peux facilement me mettre à leur place. Je sais également que je ne franchirai jamais la frontière car j’aime les gens et je ne peux tout simplement pas les éliminer, sauf si ma peau est en jeu, évidemment…

Certes c’était une pute, mais avant tout c’était une mère prête à tout pour assurer l’avenir de ses gosses. Il y avait quelque chose d’animal en elle. On aurait dit une louve. Sa soyeuse chevelure noire, son large front, ses pommettes saillantes, son nez fin et sa bouche sanguine contribuaient à cette comparaison. Mais c’était la longueur et la finesse de la musculature de ses membres qui donnaient l’impression d’une puissance surhumaine.

Il ne pouvait s’empêcher d’admirer ses longues jambes gainées de soie noire. Son regard remonta sous la minijupe de cuir où il aperçut la fine dentelle d’une très petite culotte. Son excitation grandissait tout au long de l’ascension des marches. Il aimait cette sensation et Lucia le savait bien. Elle en jouait souvent par plaisir.