Cherbourg

Mon souvenir veut qu'il pleuve, de ce petit crachin gris, musical et doux, qui pose une rosée sur le col des marins.

Le port secrète de l'avenir, réconforte avec ses quintaux métriques d'éléments vitaux et premiers.

On sait depuis longtemps que le vrai quelque fois peut ne pas être vraisemblable.

Une fenêtre aveuglée nous inflige son infirmité.

S'il existe une psychologie insulaire, il existe aussi une psychologie presqu'insulaire, dominée par la peur de devenir un îlien.

Les forts et les digues rassurent un moment. On aime voir les jetées et les passes. Plus que de protection effective, qui ne concerne pas l'observateur terrien, ces constructions satisfont le désir de géométrie et de limite. L'angoissant horizon cesse d'être la ligne unique.

A Paris, je suis de Cherbourg. A Cherbourg, je suis de Tourlaville. Tout a commencé ainsi.