A comme Association, Tome 2 : Les limites obscures de la magie

J’ignore si c’est le fait de me frotter régulièrement à des phénomènes étranges, pour ne pas dire franchement magiques, mais j’ai développé un sixième sens foireux qui me souffle à tout bout de champs que le nœud des possibles est en train d’exploser pour laisser entrer le rêve dans ma vie. En terme plus clairs : et si c’était Bras Pitt qui m’appelait ?

En plus d’être stupide, Dylan est grand, gros et moche. Ajoutez à cela qu’être entouré de trois copains ringards aux sourires niais lui offre la suffisance qui seul il n’oserait pas arborer et le portrait est prêt à être encadré. C’est d’ailleurs ce que je m’apprête à faire. A encadrer ce blaireau. J’avance d’un pas vers les autres Chippendales de la mort qui ont décidé de me séduire, non pour me délecter de l’odeur de leur après-rasage « musc spéciale mâle en rut » mais pour me placer à bonne distance.

"Une simple phrase percute parfois avec davantage de violence qu'un coup de poing. Et coupe le souffle avec beaucoup plus d'efficacité."

"Pourquoi se rend-on compte du caractère indispensable des choses uniquement lorsqu'on en est privé?"

"Certains combats ne méritent pas d'être menés."

"J'ignore ce qu'est le bingo mais l'idée que des amies s'amusent à y jouer suffit à me glacer le sang. D'autant que j'ai déjà croisé Mme Deglu, la présidente de l'Amicale dans l'escalier. Le bingo doit être une forme de vaudou. En plus trash."

Une série de clichés illustrent la prose de cet abruti. Moi, moi et encore moi. Vêtue de sombre, ou plutôt dévêtue de sombre – je n’avais pas réalisé lors de la prise de vue à quel point certaines des tenues que j’ai enfilées étaient… sulfureuses –, dans des positions que ma mère, si j’en avais une, jugerait pour le moins inconvenantes.
Je pousse un juron et je balance le magazine sur la table basse.
— Qu’est-ce qui te prend ? s’étonne Laure. Elles sont canon ces photos !
— Canon ? Peut-être mais je m’en fous ! Je sais juste que si je croise ce faux-cul de photographe pourri, je… je ne réponds de rien.

Je m’appelle Ombe Duchemin et je suis presque incassable.
Presque.
Important, l’adverbe presque.
La preuve, là, je suis cassée.
Et je m’endors.

- Qui est le fils de bâtard qui a pris cette putain de photo ? Qui, quand et où ?
J'obtiens ma réponse sous la forme d'un nom placé en bas à droite du cliché : Dylan Martin ! Deux jours plus tôt, ce blaireau s'est approché de moi sous prétexte de me montrer son nouveau téléphone. Si j'avais compris qu'il me photographiait, je le lui aurais fait bouffer, son Samsung. Il ne perd rien pour attendre. Si un jour sa route recroise la mienne, la lignée des Martin embranchement Dylan risque fort de s'éteindre.

la discrétion est la seule vertu qui souffre l'excès sans en souffrir