Avant j'étais juste immortel

"Elle me sourit, redresse sa lourde poitrine et quitte la chambre en traînant ses Crocs en plastique blanches à l'autre bout du couloir, où d'autres pouls l'attendent, palpitant à l'ide de sentir quelques instants sa chair tendre contre la leur. Un contact humain. Tactile. Un souffle, un effluve chargé de sueur et vanille bon marché. Un rempart bien fragile contre une solitude de toutes les heures. Quatre minutes, peut-être cinq, dix s'il y a une toilette à faire. L'infantilisation de l'humain face au déclin. Comme un petit cherche le sein de sa mère, le mourant cherche des yeux une main à serrer. N'importe laquelle. Si je tiens ta main, je ne vais pas tomber. Si je croise tes yeux, je continuerai de voir dans les ténèbres. Si je sens ta chaleur, peut-être aurais-je moins froid au moment de disparaître. Mais alors....je suis puisque je meurs. J'ai enfin la certitude d'avoir vécu quelque chose, puisqu'en voilà le terme."

Sir Peter Roberts, captivé par mon charisme naturel et ma bonhomie légendaire, se surprend à ébaucher un demi-sourire. J'ai néanmoins du mal à me concentrer sur la conversation pour une raison bien précise.
- Et c'était quoi la séance "Nuit des morts-vivants" avec votre tunique noir corbeau et votre gueule de zombie ? Ça m'avait tout l'air d'une attaque !
- Je suis navré que la vue d'un sexagénaire en peignoir sortant de sa salle de bains éveille chez vous de telles pulsions barbares. Il faudrait en parler à votre psy. Parce que rassurez-moi... vous êtes bien suivi, n'est-ce pas ? Monsieur...?
[...]
- Je m'appelle Raphaël. Je suis navré de la confusion occasionnée. J'ai réellement cru que la maison était abandonnée avant de m'y installer. Ça fait environ une heure que vous vous videz de votre sang. Pourtant c'est votre jour de chance, je vous propose un marché.
- On ne négocie pas avec les voleurs, jeune homme.
- J'accepte que vous restiez ici avec moi et que vous vous occupiez de l'intendance, en échange de quoi vous pouvez garder Médor.
Soudain secoué de soubresauts spasmodiques, sir Peter Roberts me fixe entre deux éclats de rire nerveux.
- Go fuck yourself, mister.
Il jette sa tête en arrière et repart d'un rire tonitruant en se laissant choir sur l'accoudoir du canapé. Hilare et sanglant. Je crois que j'ai trouvé un copain.