Le Livre sans nom

Putain, pensa Sanchez avec lassitude. Tout le monde cherche quelqu’un ou quelque chose, aujourd’hui. D’abord ces deux couillons d’assassins qui viennent demander ce qu’on sait à propos du Bourbon Kid – l’évocation du nom le fit trembler intérieurement –, d’une putain de pierre bleue et de ce chasseur de primes, Jefe, et maintenant un autre putain d’inconnu qui vient nous casser les couilles avec El Santino.

Elvis est mort...

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- Dis-moi, petit con, ça te dirait que je t'en mette une autre devant tous ces gens?
- Non.
- Alors ferme ta gueule et laisse-moi finir.
- Désolé.
- Tu m'étonnes que t'es désolé, putain. Maintenant écoutez bien, tous les deux. Dieu m'emploie au même titre qu'Il emploie Ses prêtres ou Ses exorcistes. Mais je suis le seul à faire ce que je fais. Je suis unique en mon genre." Il se pencha légèrement afin de s'assurer que toute l'attention des deux moines lui était acquise. "Notre Seigneur Tout-Puissant m'a chargé de débarrasser le monde des créatures du mal. Et Santa Mondega, mes bien chers frères, est la capitale mondiale des créatures du mal."

"Vous êtes censés être déguisés en quoi? demanda Sanchez.
- On est les rangers solitaires, répondit Miguel, prenant le pas sur Carlito de manière inhabituelle.
- Les Rangers solitaires? répéta Mukka d'un ton moqueur. C'est une blague, c'est ça?
- Non, pourquoi? Miguel semblait légèrement troublé.
- Peut-être parce que le principal trait du Ranger solitaire, c'est d'être seul, justement, répondit Mukka. D'où le surnom "Ranger solitaire"."
Miguel paraissait à présent tout à fait perdu. Carlito, de son côté, semblait se désintéresser totalement de la conversation.
"Écoute, ducon, finit par lancer Miguel. Dans la série télé, il avait toujours son fidèle Tonto à ses côtés, donc il était pas tout à fait "solitaire", pas vrai?
- Mais Tonto était pas un "ranger", pas vrai? C'était un "indien" corrigea Mukka. S'ensuivit un long silence.
- Ah, d'accord! dit Miguel, saisissant enfin où Mukka voulait en venir. Ouais, c'est vrai. T'as raison, en fait."

"AOUH!... PUTAIN!... Mais merde!... Espèce de putain d'abruti! Putain de merde, vous m'avez planté! BORDEL DE MERDE! Espèce de... espèce de vieil enculé!
- Ça fait mal? demanda Kacy, et ce ne fut franchement pas l'une de ses plus brillantes remarques.
- BIEN SÛR QUE CA FAIT MAL, PUTAIN! JE VIENS DE ME FAIRE POIGNARDER, BORDEL!"
Dante agrippait son bras, tentant désespérément de juguler l'hémorragie, dont le débit était fort impressionnant. Cromwell avait tiré de sa poche un mouchoir en papier avec lequel il essuyait la lame de son couteau.
"Sentez-vous la blessure guérir d'elle-même, Dante? demanda-t-il posément.
- Vous vous foutez de ma gueule? Vous avez failli me couper le bras en deux. Bien sûr que c'est pas en train de guérir tout seul. Ça va prendre des putains de semaines à guérir. Il va sûrement falloir me faire des points de suture. Putain, Cromwell, mais qu'est-ce qui vous est passé par la tête? Je pensais que vous alliez juste me faire une petite entaille, pas me découper le bras, bordel de merde!

le Bourbon Kid était au comptoir. Et on venait de le servir.

Dans les ténèbres , il parvint à distinguer une silhouette plus noire que la nuit , celle d'un colosse qui se dressait sur une branche massive , à quasiment trois mètres au-dessus de l'endroit où il s'était tapi.