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Critique de Tbilissi
J'avais adoré Glaise, j'ai dévoré Né d'aucune femme.
Il y a quelque chose dans l'écriture de Franck Bouysse qui me touche, un talent rare pour faire ressentir notre condition humaine. Pourquoi on vit, pourquoi on souffre, à quoi bon, quelle trace laisse-t-on ?
Bien sûr c'est plus joliment dit, et exprimé de manière poétique, voire artistique.
Et pourtant, l'histoire de ce livre est sordide.
Un homme miséreux, regrettant d'avoir eu quatre filles et aucun fils, vend son ainée pour tenter de retarder, au moins un peu, l'agonie de sa famille. Il le regrette instantanément, mais il n'y a pas de retour possible. Rose, la jeune fille vendue, va vivre un enfer.
Or il n'y a pas que de la noirceur dans ce récit, comme si toucher le fond permettait de donner le coup de pied salvateur.
Ce roman est construit autour des ressentis de ses protagonistes, et met en place petit à petit toutes les pièces du puzzle. Les retournements de situation décuplent l'émotion qui était déjà au sommet.
Ce roman est bouleversant, et d'une plume envoûtante.
Il y a quelque chose dans l'écriture de Franck Bouysse qui me touche, un talent rare pour faire ressentir notre condition humaine. Pourquoi on vit, pourquoi on souffre, à quoi bon, quelle trace laisse-t-on ?
Bien sûr c'est plus joliment dit, et exprimé de manière poétique, voire artistique.
Et pourtant, l'histoire de ce livre est sordide.
Un homme miséreux, regrettant d'avoir eu quatre filles et aucun fils, vend son ainée pour tenter de retarder, au moins un peu, l'agonie de sa famille. Il le regrette instantanément, mais il n'y a pas de retour possible. Rose, la jeune fille vendue, va vivre un enfer.
Or il n'y a pas que de la noirceur dans ce récit, comme si toucher le fond permettait de donner le coup de pied salvateur.
Ce roman est construit autour des ressentis de ses protagonistes, et met en place petit à petit toutes les pièces du puzzle. Les retournements de situation décuplent l'émotion qui était déjà au sommet.
Ce roman est bouleversant, et d'une plume envoûtante.
