Comment j'ai cuisiné mon père, ma mère et retrouvé l'amour

Dans l’existence de tout zombie arrive un temps où il faut se rendre à l’évidence : les méthodes à l’ancienne ne fonctionnent pas.
Les vieilles habitudes.
Les vieux amis.
Les vieilles attentes.
Au lieu de vous procurer un sentiment de familiarité réconfortante, elles bâtissent des barrages, des dépendances qui vous empêchent de grandir, d’explorer. Elles vous retiennent. Elles vous interdisent de prendre conscience de votre potentiel. Tôt ou tard, vous êtes obligé de les abandonner.

Les respirants ne sont pas aussi sensibles que les morts-vivants, ils sont sourds à leurs appels à l'aide. Et même s'ils les percevaient, je doute qu'ils agiraient. Déterrer quelqu'un coûte pas mal d'argent. Sans parler de la honte sociale, de la gêne occasionnée lorsque l'on est obligé de faire revenir un mort dans sa vie.

... En vingt quatre heures à peine, sous un climat tropical, un cadavre peut se muer en une bringue d'asticots.
Ces pensees rassurantes m'aident à me détendre quand j'ai du mal à m'endormir. (p. 84)

.....Mais aucun morceau de Maman et Papa.
Notre relation n'a pas toujours été comme ça
Il y a eu, bien sur, la période douloureuse de l'adolescence et ses habituels conflits entre parents et enfants.
Les hormones.
L'independance.
Les désirs oedipiens latents.
Mais quand votre fils unique revient d'entre les morts, une nouvelle dynamique voit le jour, à laquelle un géniteur normal n'a pas forcement été préparé à faire face.
Après tout, il n'existe aucun manuel pour gérer une résurrection spontanée. C'est le terme technique qu'ils emploient dansles debats télévisés et les infos pour parler des zombies, comme s'ils savaient ce que ça fait d'être un cadavre réanimé.

Seul un être suprême aurait pu faire preuve de suffisamment d'ironie pour permettre aux morts-vivants d'imiter les vivants en les dévorant.

Le numéro est habituellement porté au bout d'une chaîne autour du cou, comme une médaille de chien, je suis certain que les militaires, ainsi que l'espèce canine tout entière, s'en sentent insultés.

Mon père n'arrêtait pas de me demander pourquoi je n'étais pas resté mort comme n'importe quel fils normal.

Le regard fixé sur mes parents dans l'appareil Amana, leurs troncs calés entre le pot de mayonnaise et les restes de dinde de Thanksgiving, leurs têtes scellées dans des sacs Ziploc, je suis soudain submergé par un sentiment irréel d'incrédulité. Si j'en crois l'expression de son visage, mon père est aussi surpris que moi.

Noël arrive bientôt. C'est plutôt dans l'air du temps : je me réveille chaque matin, impatient de voir les cadeaux qui m'attendent. Au lieu de les trouver sous le sapin ou dans mes chaussons, ils sont en moi-même, ou dans mon reflet sur la surface polie du miroir.

Je dévisage ma mère et me demande à quel instant précis sa santé mentale s'est mise à décliner : depuis que je suis mort dans cet accident de voiture, ou depuis que j'ai refait surface trois jours plus tard à la SPA en quête d'un gîte et d'un couvert ?