Autobiographie du rouge

Il pleuvait sur son visage. Un moment il oublia qu'il avait le cœur brisé et puis il s'en souvint. Embardée nauséeuse aux tréfonds de Géryon coincé dans sa pauvre pomme pourrie. Chaque matin le choc de revenir à l'âme incisée.

Il se traîna jusqu'au rebord du lit et fixa l'amplitude sourde de la pluie.

L'eau balancée par seaux entiers du ciel sur les toits les gouttières les rebords de fenêtre. Il la regardait tomber sur ses pieds et former des flaques au sol.

Il entendait des bribes de voix humaine couler dans les canalisations - "Je crois en la gentillesse" –

Il referma d'un coup la fenêtre.

Les noms nomment le monde. Les verbes activent les noms. Les adjectifs viennent d'ailleurs.

Ces petits mécanismes importés ont pour fonction d'attacher toute chose dans le monde à sa place. Ils sont les verrous de l'être.

L'esprit commande en secret seul le corps n'arrive à rien

Et vous aussi vous êtes athée ? dit Géryon.

Je suis sceptique. Vous doutez de l'existence de
Dieu ? Pour être plus précis je fais

crédit à Dieu

d'avoir le bon sens de douter de mon existence.

Qu'est-ce que la mortalité après tout sinon le soudain éblouissement du doute divin?

Pendant un instant

Dieu suspend son assentiment et POUF! nous disparaissons.

 A l'intérieur de lui des flammes léchaient le plancher.

Géryon était un monstre chez lui tout était rouge

Quand justice est faite, le monde se réduit.