Poésie d'amour roumaine

Emanoil Bucuța (1887-1946)

À travers le voile de Maia

Une branche d’abricotier en fleurs
des violons qui chuchotent avec peur
une rosée sur l’œil à peine clos
une faible pluie tantôt.

Rivière d’argent sous les peupliers serpentant
dans la solitude un vol d’oiseau
un pré d’herbe où entier t’enterrant
un golf bleu au couchant d’en haut
creux fin d’or de la lune nouvelle.

De cette soirée elle sirote enivrée
et le laisse vide, se coucher, en-dessous de nous
c’est toi, quand tu es là et quand les miroirs tu foudroies
quand tu pars, tu dors, tu ris, tu pleurs ma chérie
quand droite devant moi tu te tiens et tu m’enlaces.

Constantin Alexandru Rosetti (1816-1885)

À qui la faute ?

Jadis tu me disais jusqu’à la mort conserver
Pour moi, ton amour tout entier
Tu m’as oublié, tu as tout laissé
Ainsi va le monde, ce n’est pas ta faute.

Jadis tu me disais, ah, mon amoureux :
« Ma partie des cieux à toi je donnerai » ;
Tout est perdu, tout est oublié
Ainsi va le siècle, ce n’est pas ta faute.

Quand tu versais, des larmes agenouillé devant moi
Et que tu me disais : « ô ma chère je ne t’oublierai pas ! »
Aussitôt je fus oubliée, morte même pour toi ;
La temps efface tout, ce n’est pas ta faute.

Quand dans mes bras je t’avais, ta lèvre douce
La rosée du bonheur sur la mienne déposait
Désormais du poison et du venin y poussent
Ainsi est ton sexe, ce n’est pas ta faute.

L’or et la gloire chassèrent ton amour
Et je vis ta foi au vent voler
La plaie cicatrisée, ton envie envolée
Ainsi est ton sexe, ce n’est pas ta faute.

Honneur et amour, affection, et foi
Hier à moi tu les jurais, aujourd’hui à tout va ;
Tu ne connais point l’amour, ni le repentir
Ainsi est ton sexe, ce n’est pas ta faute.

Par delà ta manifeste mauvaise foi,
Mon cœur toujours bat quand je te vois ;
Ange tu es pour moi, bien saint être
Ainsi va l’amour, ce n’est pas ma faute !

Costache Conachi (1777-1849)

Tu es l’unique sous les cieux…

Tu es l’unique sous les cieux
À mériter l’anneau
D’esprit, de verbe, de douceur,
De beauté et d’honneur.
D’un signe de ta main je lie
Toute ma mort, toute ma vie,
Car sur moi ton pouvoir
Est immense à s’émouvoir.
Je ne peux dire que je vis là
Quand ne suis pas dans tes bras,
Que de larmes j’ai, rien ne sens, ni ne vois,
Quand tu n’es pas auprès de moi.

(p. 13)

Alecu Văcărescu (1769-1799)

Comme se tourne vers le soleil

Comme se tourne vers le soleil
Pour toujours cette fleur merveille,
Ainsi le cœur que porte en moi
À tout jamais court après toi.

Ienăchiţă Văcărescu (1740-1799)

Pauvre tourterelle

Quand la pauvre tourterelle
Demeure seule car elle
Vient de perdre sa moitié
Son deuil n’est plus à crier.

Tant sa petite âme est blessée
Elle passe dans la feuillée
Sans rien regarder à l’entour
Puisqu’elle n’écoute plus l’amour.

Par la verte forêt elle passe
Et elle s’en vas et elle repasse
Vole jusqu’à tomber tout bas
Mais jamais ne se pose sur le vert bois.

Et quand parfois elle trouve du répit
Après avoir erré dans le taillis
À la branche morte de bois
Mais ni ne mange, ni ne boit.

En voyant la fraîche fontaine
Car un peu d’eau jaune et malsaine
Suffit à son mince besoin
Elle la trouble et va plus loin.

Par où peut passer le chasseur,
Pour qu’il finisse sa douleur,
Sa passion toujours l’attire
Pour qu’il l’a voit et qu’enfin tire.

Quand un oiseau chétif à l’âme
Que plutôt que sa douce flamme
Assez ferme pour tant chérir
Il aime mieux se voir mourir,

Moi, l’homme à la superbe essence
Pourrai-je vivre sans cette souffrance ?
Et aimer sans cet émoi ?
Hélas, et pauvre de moi !