Mécaniques sauvages

– Je suis localement un gagne-petit (après tout, il ne fait que poser des rustines sur le réel), on n’est que très peu de choses face aux dérèglements des lois physiques.

ous hochent lentement la tête, regards rivés au sol dans un consensus pesant : les anomalies dites mineures ne disparaissent pas avec l’édit, elles demeurent dans le réel tangible du Creatura, l’histoire ne tient pas vraiment debout, on le sait, mais les actions du Directoire, trois personnes au sommet hiérarchique de la tour, ne se manifestent dans le quotidien que de loin en loin jusqu’aux directives récentes autrement plus radicales dont le champion arbore le très public visage d’Amaury.
À l’atelier, un peu de sable s’accumule aux angles des murs d’agglos sans peinture, les outils suspendus jaunissent ou se raillent, le plan des établis (tout le côté, dix mètres de linéaires) montre sa mâchoire entaillée et moulue de bois brut, un truc monté par un ancien du service parti à la retraite. Au sol, le béton n’a rien de particulier : c’est du béton.
Les odeurs, quant à elles, sont plus intéressantes : la sueur, oui, un musc de mécano occupé ; plus forte encore, une odeur de métal comparable au sang ; à proximité des véhicules, au centre, les relents carburés enfuis des moteurs à l’arrêt ; par endroits, un arôme citronné, manifestement artificiel, flotte dans les vapeurs d’alcool ménager ; enfin, celle du bois est lointaine, mais nous pouvons aussi sentir un souvenir de sciure. Il y a de l’histoire, il y a du mouvement, des actes plus concrets que les manipulations tabulaires de la Finance.
Autre impact : les ordres de mission se raréfient.

À quelques mètres d’ici, dans le hall cette fois, derrière la frontière des standardistes, une seconde dalle énumère ainsi sur plusieurs mètres, toujours en portrait, le fil des étages : Accueil – Secrétariat, Formations, Services Professionnels – Mesures et Observations, Signaux Atmosphériques, Prévisions – Restaurant d’Entreprise – Mercatique, Communication Interne, Communication Externe – Service des Délégations, Bureau des Etudes, Comptabilité, Juridique – Archives – Conformité, Interventions Spéciales – Maintenance et Méthodes, Bureau des Topologies Avancées, Ressources Humaines – Direction.

Le monde anthropique gravite autour de Lutecia et de Lutecia seulement. À l’extérieur : l’amertume des délaissés, des midclass juste assez riches pour craindre la pauvreté, et l’esprit suffisamment lâche pour accueillir une pensée fascisante à bras ouverts.

Oh, la direction du Bureau exigeait des résultats ? Ils ne durent pas être déçus, car des résultats, ils en obtinrent et ils ne se firent pas attendre. Quelle fierté, Amaury, quel couronnement. Les premiers messages alarmistes traversèrent le courrier interne dès la fin de la première semaine. Des plaintes furent reçues le mardi suivant. La petite presse posa des questions avant jeudi. La chanson publique qu’on trouve en nombre à l’ombre des ballons hydrocollecteurs s’en fit l’écho sans recourir à l’exagération. Ah, quel bel ouvrage, Amaury.
Après deux semaines : on parle d’habitats évacués suite à une série de déformations structurelles pas plus grosses que le poing, anomalies individuellement jugées mineures, par conséquent non corrigées. Chez Conformité, on appelle ça un wontfix. Il qualifie d’un carré mat rose poudré les dossiers dont la criticité se révèle insuffisante pour être traitée. On le date, lui attribue un code, on le dépose sur le desk d’un stagiaire qui imprimera une étiquette innocente, appliquera le code dossier de sa plus belle plume ; ce sera transmis avant la fin de la journée au Courrier Interne. Un wontfix ne mentionne pas un civil blessé ou un immeuble condamné. Il ne responsabilise ni le génie d’Amaury ni la bienveillance courte portée de la Direction. Il s’agrège au limon de ses prédécesseurs ; le wontfix illustre les recommandations, les livres blancs, les bonnes pratiques, se trouvera très vite en tête des manuels d’aide dont on affuble les topographes ou se contentera d’une petite notule manuscrite près des encodeurs. En voilà, des résultats. Pendant ce temps, les chiffres sont positifs, l’encadrement se félicite. En interne, on parle de promotions.

Le détachement arrive aux midis, serpent de camions bâchés, de SUV brutaux tout en angles, en nombre, peinture noire imperméable aux micro-impacts. Un autre camion, compact, blindé, quitte son couloir symbolique pour entamer une série de cercles larges, décroissants, le long de la pente terrassée dans une matière plus épaisse, plus difficile à rendre aux atmosphères – les révolutions orbitent autour d’un œil ombragé et creux, des cercles centrés sur cette dépression à peine visible derrière les rouleaux de sable aéroporté. Nous glissons sans hâte vers cette pénombre. L’œil grandit, son pourtour contoure une gueule cerclée de crocs de roche qui nous avale bientôt.
Le reste du convoi s’est parqué non loin du gouffre. Les jeunes gars de la Phalange viennent se dégourdir les jambes au plus près du vide, testent la solidité du bord du bout de la botte, sortent des cigarettes de leurs poches ventrales qu’ils allument dos à la lumière d’Amon. Ils échangent des banalités, se tapent l’épaule en camarades à l’ombre des excavatrices. Ce sont des jeunes normaux si on excepte le crâne rasé et les bottes de combat bien cirées.

À ceci près que, non, il n’avait jamais été question de légendes, de spectre traversant le désert, de machines supersoniques ou de l’éveil d’Amon. C’est une histoire de topologie, nous souffle-ton : la forme du monde, ses espaces. La courbure des choses et à défaut de courbure : la surface ultra-plane du terrain. Pas de dune, une étendue, du sable affiné à l’atome. Un sable clair peu abrasif barré d’une unique piste brouillonne.
Sur cette unique piste : le bouillon d’un convoi immergé dans ses moteurs puis, usé de parsecs, le voir changer de couleur, ce désert, et ainsi devenir une lave lisse, figée, ondulante, très organique et noire, ayant serpenté de lacs en fines rigoles. Maintenant ? Un minerai spéculaire d’où émergent bras et mains pétrifiés tout aussi noirs et luisants, innombrables et à perte de vue : crispés d’échec, de panique, de douleur. Des corps pris dans la lave depuis un certain epoch, peut-être mille ans. Le convoi passe et casse la lumière. Les bras clignotent au passage des ombres. Les dos disparaissent un instant. Les corps emmêlés implorent les vivants de leurs mains minérales. Des armées se sont noyées ici.