Le temps de Palanquine

Le monde continue de pulser au-dehors, sans nous. Je ferme les yeux pendant que ma compagne me tend la cigarette parfumée et que j'en aspire la fumée brûlante à mon tour. Le temps. L'incompressible mesure de la finitude humaine. Avec lequel on a probablement joué. Et contre qui on va perdre, s'il faut en croire Eleanor.

Que je ferme ou non les yeux ne changera rien. Si Torn veut continuer à me hanter, il le fera - ou non. Quelle est ma part de volonté et quelle est encore la sienne ? Moi seule peux répondre. Fermer les yeux dans la mi-pénombre, dans ce jour malade que nous nous sommes construit, est-ce critiquable à ce point ?

Elle est immense dans les teintes bleu rosé du soir naissant, plein Ouest, surgit du froid patient de l'univers -entière et inexplicable. Palanquine offre son disque démesuré, cet orbe parfait qui pulse, vibre de milliers d'éclats pourpres sur le pourtour et au plus profond du cœur. La mort rouge sang hante désormais les portes du système solaire. Nous ronge peu à peu ; impose son temps.