Cachés

- C'est un gamin !
- Non, il n'y a pas d'enfants ici. S'il a tenu jusqu'à aujourd'hui, c'est un homme.

j'ai adoré ce livre.Peter le héros , amoureux d'Anne Franck nous raconte ce qui se passe dans l'annexe.
Ce livre est passionnant et là nous avons la description de ce jeune garçon ...et de la promiscuité qui est difficile a gérer.
Complémentaire au journal d'Anne Franck
A lire

- Tu crois qu’un jour on découvrira notre existence ?
Elle m’a posé la question très doucement. (On ne sait jamais, il y a toujours des oreilles qui trainent. A peine nos parents nous entendent-ils poser une question qu’ils se précipitent dessus, comme un chat sur un rat, avant de la déchiqueter jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien pour nous, rien auquel nous ayons même envie de penser.)
- Aucune idée, j’ai répondu en m’asseyant à côté d’elle. Qu’est-ce que tu voulais dire exactement ? Simplement nous, ici, ou tous les Juifs ?
- Nous, ici, dans l’Annexe. C’est trop déprimant de penser à tout ce qui doit se passer ailleurs.
Je n’avais jamais compris que chuchoter pouvait créer une telle intimité.
- Ca ne va pas durer éternellement. Faut espérer.
- Tu ne penses pas ?
(…) J’ai jeté un œil sur son cahier, mais elle l’a tout de suite refermé. « Ah, ça doit être son journal ! » Et naturellement j’ai ajouté :
- Quelquefois, je regarde un objet que j’ai fabriqué de mes mains et je me demande s’il sera toujours là quand j’aurai disparu.
- C’est différent, a-t-elle murmuré.
- Différent de quoi ?
- Des mots, des histoires, des idées.
Nos têtes se frôlaient. Doucement, j’ai passé la main sur son journal. Elle n’a pas bougé.
- Mais ça, c’est un objet que tu as fabriqué, non ? Ces mots, ils seront toujours là, tu ne crois pas, même si on… on n’est plus là, nous ?
Elle me dévorait des yeux et cela me faisait du bien. Comme si j’avais réussi à la surprendre.
- Ils brûlent des livres, a-t-elle ajouté tout bas. Par piles entières. Des tonnes de bouquins.
- Je sais, Anne, mais ton père a raison, ils ne pourront jamais brûler les idées. En tout cas pas toutes.

Comment ai-je pu penser que je pourrais leur échapper ou me battre contre eux ?

Tant de voix, tant de corps, tant d'histoires avortées, jamais je ne pourrai les dire. Je ne suis pas la bonne personne. C'est Anne qui devrait être à ma place. Anne, avec ses yeux brillants, debout devant l'encadrement de ma porte. Anne souriant, Anne riant, Anne pleurant.
"J'ai tellement de choses à raconter, Peter, tellement d'histoires en moi !"

Ses paroles sont écrites.
Mon histoire est dite.
Je meurs.
Mais d'autres survivront.

Je l'avais sur le bout de la langue. Mon nom. Mon nom. C'était quoi déjà ?

- Qui est-tu ?
- Stegi Stersi B-9286.

- Et toi, alors ? Toi aussi, tu dois avoir peur de rater quelque chose.
- Oui, j'ai peur de ne jamais faire l'amour à une fille.
La réponse est tombée entre nous, doucement, légèrement.

Nous avons peur.
Peur que ce soit notre dernière chance.
Non pas demain.
Mais ici.
Et maintenant.