Contes de la rose pourpre

Je pense toujours aux Edouardiens comme à des enfants. Des enfants qui ont perdu leur mère, mais qui étaient trop jeunes pour comprendre qu'elle avait disparu, et continuaient donc à jouer comme par le passé, ne remarquant que peu à peu, du coin de l'oeil, les ombres tremblotant à l'extérieur de leur nursery.

Il est presque temps d'ouvrir les yeux : le vingt et unième siècle vous attend et vous êtes resté trop longtemps parmi des prostituées et d'étranges enfants. Retirez vous maintenant. Sugar est fatiguée même si nous sommes en pleine journée. Ce soir son travail reprendra (…).

Revenez demain et je vous raconterai la suite. Tout ce que vous voulez savoir, je vous le promets. Demain.

Mais vous ne voulez pas entendre parler de ma vie. Vous voulez que je vous parle de la manifestation. J'y viens. Sans blague, je vous donne ma parole d'honneur que je ne mourrai pas avant de terminer l'histoire. Je comprends bien à quel point il est énervant d'arriver jusque là et de ne pas savoir ce qui se passe ensuite. Je ne vous ferais jamais ça !

Il n'y a rien de tel qu'une vessie pleine pour ruiner le sens de l'Histoire. Jésus-Christ pourrait descendre des cieux au bras d'Hélène de Troie que vous continueriez à chercher des toilettes.

Mon père m'a fait à moitié. Exactement à moitié, disait ma mère. (…) Chaque être humain était un mélange d’ingrédients, comme une soupe, me dit-elle. La mère fournissait la moitié et le père l'autre. Ils étaient tous mélangés et cuits et le résultat était l'enfant, moi en l’occurrence.

Quel âge a le petit Christopher ? Sugar ne sait pas. Bien trop jeune pour être bonne à tout faire dans un bordel, mais c'est le travail que lui a donné Amy [sa mère, elle aussi prostituée] et il semble reconnaissant de pouvoir se rendre utile. Peut-être que s'il lave et sèche un million de draps, il rachètera enfin son péché originel : la naissance.

Fermez les yeux. Perdez le sens du temps pendant un moment – juste assez pour vous laisser rattraper par cent trente ans.

Miss Sugar ! Quel nom ! Il sonne comme une création de l'imagination, à mi chemin du Père Noël ou de la fée Clochette.