Sève

Le froid de la terre sèche et s'insinue en moi, il passe par la plante de mes pieds et remonte, attiré comme un aimant par le haut de mon crâne.

Un merle piaille au-dehors. Je me dis qu'il est un peu tard pour l'entendre, qu'ils sifflotent généralement au lever du jour, ces oiseaux-là. Un retardataire peut-être, un petit piaf au bec jaune vif, et au plumage noir qui a perdu la tête, qui se bat à n'importe quelle heure contre des congénères imaginaires. Il fait la guerre en solitaire, pour un infime coin d'ombre à protéger, une merlette timide à amadouer. Un minuscule schizophrène qui s'en donne à coeur joie aux abords de ma fenêtre. Chante donc Don Quichotte, bats-toi contre tes moulins à vent !

Tu es une invitée ici, une adoptée, tu n’as pas la sève dans le corps.