On dit
David Gemmell,
David Gemmell, je veux bien, mais pas celui-ci alors.
Tu prends la mythologie celtique, tu mélanges avec le cycle arthurien, tu ajoutes deux, trois ingrédients médiévaux plus tardifs (Robin des Bois, Ivanhoé), un clone de Théoden sous influence de Saroumane, une touche de monstruosité chaotique sortie du jeu de rôle Warhammer. Tu secoues. Tu obtiens un cocktail avec lequel il y a de quoi raconter quelque chose de bien à défaut d'original sur la base de tous ces éléments déjà vus.
Encore faut-il s'accorder l'espace du récit.
Ce que ne fait pas Gemmell.
On se retrouve avec une longue mise en place d'autant plus interminable que dès le départ on devine le pot-aux-roses. La résolution du mystère des cavaliers partis et jamais revenus est prévisible dès les premiers chapitres, voire la quatrième, pour ne pas dire dès le titre. Alors quand on annonce le fin mot de l'histoire comme une révélation fracassante, non, non et non.
Le roman aurait gagné à faire le double de volume pour exploiter tous ses éléments sans rien torcher ni précipiter. Ou la moitié en en mettant moins. Gemmell empile, empile, court-circuite en cours de route sa narration à tout bout de champ avec des raccourcis qui expédient tout un tas de situations et personnages dont on n'a in fine rien à carrer, parce que présentés trop vite, avec une trajectoire trop rapide, une évolution en vitesse-lumière et une résolution express. À partir dans tous les sens, on se demande parfois quel lièvre l'auteur cherche à courir derrière le prétexte fumeux du destin inconnu des chevaliers de la Gabala. Nulle part, puisque le pétard mouillé de la révélation semble être le but de la manoeuvre. On en dira autant du Bohort local, chevalier pétochard qui fait plus ou moins office de principal protagoniste noyé au milieu du casting pléthorique, et dont on se doute bien avant même qu'il ne l'annonce de ce qu'il a fait ou pas fait, ainsi que du choix final qui sera le sien. Parce que tous les chevaliers déchus choisissent la même option rédemptrice.
Prévisible de bout en bout, donc, que ce récit disproportionné dans son découpage (trois quarts d'intro, un quart de dénouement).
L'ambiance et le décor, alors ouais, très sombre, très corrompu par les forces ténébreuses du mal, et ça fonctionne, mais… Références trop appuyées. Trop d'archétype du chevalier noir, de Côté obscur de la Force, de gardes impériaux en rouge à la Star Wars, et surtout de renvois au XXe siècle. Tout imaginaire que soit l'univers de Gemmell, certains éléments flirtent avec l'anachronisme. Dans une société médiévale, on peut imaginer une tyrannie, on en trouve même plein les livres d'histoire, mais on ne peut pas caser un gouvernement fasciste en l'état sans l'adapter un minimum à son environnement. Là non. Vas-y que je te colle tel quel un totalitarisme qui ne dépareillerait pas entre ses deux grands frères, le noir du IIIe Reich et le rouge stalinien. Dans un univers à la Hawkmoon, ça ne choquerait pas, vu l'époque fictive de post-apo médiévalisant. Dans
Renégats, l'impression est celle de deux strates chronologiques sur lesquelles on appuierait très, très fort pour les coller ensemble mais sans qu'elles parviennent à fusionner pour donner un monde médiéval-fascisant cohérent. Parce que fascisant, c'est possible, mais fasciste, non, en tout cas pas à la hache comme le fait Gemmell, qui manque de subtilité pour amener ses références historiques. Trop maladroit pour donner que ce soit de bon, comme si l'auteur s'était dit “tiens, si je mettais des nazis ?”, sauf qu'avoir une idée et l'incorporer dans le texte c'est pas tout à fait la même chose, mon cher Dave. le résultat est plus godwinien qu'autre chose. Fort de cette surdose d'extrême, le manichéisme déjà simpliste tourne à la caricature.
Pas indigne mais raté,
Renégats de David “Gros Sabots” Gemmell est un roman qui aurait pu mais qui n'a pas.
“Merlin, il met pas tout pas à chaque fois”, dixit à juste titre Perceval dans Kaamelott à propos du dosage des potions. L'écriture, c'est pareil : quand on a des idées, on met pas tout. Même dans un roman de 700 pages. Alors 350, encore moins.
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