Le Cri

Je suis triste pour Calo. En quinze ans, c'est le seul collègue avec qui j'ai vraiment sympathisé. Avant de travailler à la SANEF, il était à la DDE. Il s'est fait virer pour vol de panneaux. Il a toujours eu la passion des panneaux, depuis tout petit. A dix ans, il connaissait par coeur le code de la route. Il a d'abord collectionné les panneaux en modèles réduits. Il les rangeait soigneusement par familles dans une vitrine fermée. Pour compléter sa collection, il en fabriquait lui-même, en carton ou en bois léger, du plus courant au plus rare, depuis l'universel Sens Interdit jusqu'à la traversée de kangourous des bords de route australiens. Parfois, il s'essayait à la création de panneaux inédits, comme le Danger, Risque de SDF, ou le Parking Souterrain Réservé aux Femmes

Le deuil est une affaire strictement intime qui ne supporte pas d'intrusion.

Seul un silence soumis, expression de la vanité et de l'impuissance, peut être utile. Un silence qui ne cherche pas à être compréhensif, un silence qui n'a pas de destination, un silence dans le vide, un silence parce qu'il n'ya pas de mots. Mais un silence comme une main sur l'épaule, pudique, humble, humaine.

J'aime l'humilité du camping. N'avoir pour demeure qu'une toile de tente tenue par quatre piquets, ondulant au vent, se creusant sous le poids de la pluie ; sentir toute la précarité de son abri ; dormir au contact de la terre et endurer ses imperfections ; vivre à l'étroit et en faire un univers ; ne rien posséder et avoir le monde à portée de main ; à tout moment pouvoir plier bagage et prendre la route ; trôner dans son pauvre refuge au milieu de la vastitude et se délecter de sa petitesse effrontée. (p.74)

Cela dit, l'ennui n'a jamais été un problème pour moi : j'aime l'ennui. J'y vois une forme de vie dépouillée très suave, un climat clément pour l'âme, un hamac suspendu aux palmes du temps. L'ennui et l'autoroute s'accordent parfaitement pour inoculer une douce monotonie, comme un fil fin pénétrant le chas de l'esprit, et apaiser nos consciences tourmentées. Quand d'autres s'irritent, s'impatientent, gesticulent, moi je me laisse envahir avec délectation par la lassitude. (p.42)

Je n'ai pas beaucoup voyagé dans ma vie. Je n'ai, par exemple, jamais pris l'avion. Avec mes parents, nous restions dans les limites du territoire, sans franchir les frontières. Par la suite, je n'ai pas éprouvé le désir d'aller plus loin. Soit on fait le tour du monde, soit on regarde le monde tourner. Au final, on voit la même chose. J'ai tendance à penser que les voyages ne sont que des illusions fatigantes et astreignantes, réclamant beaucoup d'énergie et une adhésion sans faille. Je n'ai pas cette soif d'horizons, cet appétit forcené de terre étrangère , de dépaysement. Le décor change, mais en vérité on n'a pas bougé. Où qu'on aille, on suit toujours la même route. Celle qui nous porte.

Courir est un effort ambitieux, exigeant, qui requiert toute la présence du corps et une participation active ; marcher est un exercice beaucoup plus humble, élémentaire, qui se passe de muscles, qui fait du corps un moyen de transport de l'esprit. On va un peu comme à dos de chameau, perché sur ses membres, ondulant là-haut dans des souplesses vertébrales, les cheveux au vent, les yeux au loin. (p.98)

Je préfère de loin la radio. Qui n'accapare pas, mais, au contraire, permet la divagation, la rêverie. (p.54)