Le souffle suspendu

- Il a une arme, maman. Un revolver. Il tient P.J. J'ai peur.
La terreur me broie la poitrine.
- Qui tient P.J.? Réponds-moi, Augie, où es-tu? Qui a un revolver?
- Je suis dans un placard. Il m'a enfermée.
Dans ma tête, mes pensées tournent à une vitesse folle. Qui pourrait faire une chose pareille? S'en prendre ainsi à mes enfants?
- Raccroche, Augie, tu m'entends? Coupe tout de suite et compose le 911, pour prévenir la police. Sans attendre une seconde, ma chérie... Et ensuite tu me rappelles, d'accord? Tu peux le faire?
J'entends ses reniflements et je répète, plus sèchement:
- Tu peux le faire?
De nouveau, elle laisse passer un temps de silence. Puis elle acquiesce.
- Oui, je peux le faire. Je t'aime, maman, répète-t-elle doucement.
- Moi aussi, Augie. Je t'aime de toutes mes forces.

La façon la plus simple de ne pas perdre la face, c'est de garder la moitié inférieure fermée.

Dieu ne tient pas un cahier d'appel pour noter les présents et les absents. Il y a des gens qui vont à l'église tous les jours et qui sont loin d'être admirables.