Les promesses de nos lendemains

Je vais enfin rencontrer Léa. Le petit bout de femme sûre d'elle, bien dans ses bottes et sa taille trente-hui, "sauf en hiver parce que, en hiver, y a la raclette et le Mont d'or".

J'attrape sans attendre une couche, un body et le pyjama du petit, je le dépose sur le canapé, l'habille pendant qu'il ne trouve rien de mieux à faire que de mordiller la télécommande afin de soulager son mal.
- Gabriel, pose ça ! J'aimerais pouvoir changer de chaîne quand vous serez couchés !
Et ne pas avoir à passer à soirée avec Elena d'Avalor ou Lady Bug. Pendant ces quelques minutes, je jette des coups d’œil furtifs en direction de Constance qui n'a pas bougé d'un iota, assistant sans rien laisser paraître à l'étalement inexorable de son dessert préféré sur ses chaussons favoris.
- J'arrive, mon bouchon ! J'ai presque fini !
Elle opine de la tête doucement, les yeux humides devant le spectacle de ce suicide collectif inattendu d'une rangée de yaourt certainement en mal d'aventures.

Ce mec est pire qu’un moustique qui cherche à te piquer au creux de l’oreille au milieu d’une nuit estivale. Tout m’agace dans ses publications. Il est inscrit ici depuis longtemps. Je me demande même s’il n’a pas fait partie des créateurs. Mais, à part un ou deux concours au siècle dernier, il ne fait qu’évoquer un potentiel roman qu’il écrit et fait lire à sa femme depuis au moins quatre ans. En tout cas, c’est ce qu’il ne manque que rarement de préciser. Il est pointilleux et veut que tout soit parfait. Si c’est pareil dans sa vie quotidienne, je suis certaine qu’on peut manger à même le sol chez lui et que ses chaussettes et ses caleçons sont rangés par couleur. Tout ce qui serait prompt à me filer de l’urticaire.

On peut vivre sans richesse, presque sans le sou. Des seigneurs et des princesses, y’en a plus beaucoup, mais vivre sans tendresse, on ne le pourrait pas. Non, non, non, non, on ne le pourrait pas

Pendant ce temps-là, Franck gravissait les échelons de son évolution professionnelle, en me regardant fièrement gérer son antre, ses héritiers et tout ce qui m'incombait de fait dans la maison. Au lycée, Franck a souvent répété durant de nombreuses années qu'il ne se marierait pas avec une femme trop vieille et qu'il la quitterait le lendemain de ses trente-sept ans.
- Pourquoi trente-sept ?
- Parce que c'est le premier nombre premier irrégulier et que c'est à cet âge que les premières rides doivent apparaître.

Finalement, à partir du moment où Franck a quitté la maison, n'ayant pas repris mon activité professionnelle, j'ai disposé de plus de temps pour moi. Je me suis donc engagée dans plusieurs démarches liées à l'écriture, à la lecture. Depuis sept mois, au-delà de la présence de Paul, Constance et Gabriel, c'est clairement ce qui me permet de ne pas sombrer ou de ne pas devenir énorme à force de me venger sur des barres chocolatées et des bonbons acidulés.

S'il devait leur [nos enfants] arriver la même chose, nous aimerions que la tolérance soit le mot d'ordre de cette épreuve. Et je me rends de plus en plus compte que les esthètes de l'idéologie chrétienne contemporaine en sont très éloignés.

- Et depuis quand tu écoutes aux portes, miss curieuse ?
- Ben depuis qu'z'ai des z'oreilles, miss maman !

Oui, j’étais certaine que mon grand n’était pas devenu un immense toxicomane, alcoolique et zonard. Il n’avait que treize ans et, malgré l’avancée technologique et humaine de notre société, je veillais au grain et sur ma progéniture. Je savais pourtant que le moment où il testerait ce genre de substances nocives ou illégales arriverait peut-être un jour.

Voilà de quelle manière j’avais appris que mon ex-mari, dont je n’étais pas encore divorcée, avait non seulement mis à exécution ses menaces puériles en me larguant du jour au lendemain, mais qu’il avait aussi choisi de fuir à des milliers de kilomètres avec une nouvelle venue dont j’ai imaginé dès les premières secondes qu’elle ne devait pas dépasser la trentaine. Grâce au tact légendaire de ma belle-mère, j’ai découvert sans difficulté que « l’autre » s’appelait en réalité Mégane, qu’elle était jolie mais sans plus, qu’elle était vendeuse dans une boutique de vêtements criards – dixit Edwige – et qu’elle avait à peine vingt-trois ans. Donc Franck s’était barré avec une nana qui porte un prénom de voiture et qui a vraisemblablement la carrosserie d’une Lamborghini. Désormais, je me consolais en imaginant sa tête à elle lorsqu’elle a découvert que les performances physiques du quadra père de mes enfants relevaient plus d’une 2 CV que d’un modèle dernier cri.