La végétarienne

C'est l'histoire de ma femme qui a décidé de devenir végétarienne. A priori rien contre, je peux moi aussi me passer de boeufs aux hormones ou de poulets à la dioxine. Sauf que, parce qu'il y a toujours des mais dans l'insatisfaction masculine, elle n'a plus de seins depuis qu'elle ne mange que de la verdure. Merde, quoi, un homme a toujours besoin de téter les seins de sa femme ! le pire, c'est que les relations sexuelles ne l'intéressent même plus. Elle se sent devenir « végétale ». A force de ne se nourrir que d'eau fraiche. Mais sans amour, la vie n'est plus une vie. Et en plus, au moindre rayon de soleil, elle se fout à poil pour capter l'énergie et faire monter la sève qu'elle a en elle. La tête en bas, les pieds en l'air. Une folle ! A faire interner d'urgence.

Voilà donc la première histoire de ma vie – ou de ma femme qui ne mangeait plus rien du tout et qui par conséquent ne me faisait même plus à manger. Tu me diras, vu de ton oeil lubrique, pas très passionnant cette histoire de folle plate comme une limande et qui en plus ne mange même plus de poisson. Elle est folle, elle est végétarienne. Point final.


C'est l'histoire de ce beau-frère. Rien de bien passionnant en sa personne, un peu taciturne, il est dans l'art ou un truc dans ce genre et passe son temps à monter des films amateurs. Et là, le lecteur que je suis bascule dans un autre monde, celui de la volupté et du plaisir charnel. Il tombe amoureux de cette femme, la soeur de sa femme, abandonné par son mari, laissé à l'abandon dans un asile. Une alchimie se crée, des effluves de pins se répandent dans l'atmosphère. La folle remange, sort de son asile et fait l'amour aussi sensuellement qu'un enchevêtrement de racines dans une mangrove. Moi aussi, j'ai envie de lui faire l'amour, de sentir la sève couler entre ses cuisses et déverser mon sirop d'érable en elle. Peu importe s'il n'y a pas de forêts d'érables en Corée du Sud.

Tu veux une troisième histoire, celle de la soeur de la folle, la soeur de la dite végétarienne, qui ne comprend pas qu'on en arrive à de telles extrémités, qui semble aussi perdue que sa soeur, son mari, ou son beau-frère. Mais elle reste sa soeur, même dans l'incompréhension. Et les liens du sang ne se discutent pas, même si le sang se transforme en sève et que le rouge hémoglobine se colore en vert chlorophylle. le genre de femme à se poser beaucoup de questions, mais l'histoire dépasse tant le domaine de l'imaginable qu'elle ne peut éprouver que malaise et pitié en regardant sa soeur se « transformer » en plante verte.

Je ne connaitrai jamais directement le ressenti de l'intéressée, « la végétarienne » avec ses cauchemars maculés de sang et de boucherie, mais je fantasme déjà chaque parcelle de son corps avec la furieuse envie de sortir ma tige de bambou et de laisser couler ma sève entre ses cuisses. Une telle rencontre est si improbable, une telle métamorphose si kafkaïenne, que j'ai ce besoin aussi de planter mes racines entre les siennes et de sentir cette odeur végétale d'herbe mouillée par la rosée. Han Kang signe là un roman aussi étrange qu'envoutant, aussi sensuel que bandant. du rarement lu.
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