Les clous du fakir

On peut pas se construire uniquement sur des choses dont on est fier

Pour nous, les vivants, les substantifs gardent encore leur importance. « Cul » est un mot sans grossièreté, pointu et dodu, candide, dégourdi, jouissif. Spontané et innocent comme la phrase que tu m’avais rapportée en rentrant de l’école :
– Ta mère à poil en slip de guerre !

Je reste là, rien ne me raccorde au genre humain. Ni la haine, ni la bière, ni rien, ni moi-même. Ni la félicité des amoureux, injure au malheur, qui s’en vont enlacés dans les profondeurs de la nuit comme des anémones urticantes.

Le crime parfait. Pas de cadavre, pas de cour d’assises. Seuls témoins à la barre, mes vieux, qui n’étaient pas des experts, constataient que les alcools blancs avaient tendance à perdre en qualité comme en arôme.

Puisque les moches n’avaient pas honte de leurs corps, il n’y avait plus de raisons que j’aie honte du mien. Balayé le péché de chair, s’approprier à pleine paluche. Si l’acte était clandestin, il n’en devenait pas moins révolutionnaire.

Voleur de bonheur et d’innocence, voleur d’enfant, tueur d’enfance. Celle de Julia, la mienne aussi, par ricochet. Et me remémorer toutes ces années passées, c’est comme les décongeler : elles dégoulinent sans consistance puis se re-coagulent, emprisonnant dans leurs moraines les germes pathogènes d’une indicible violence.

Je vais te crever, Arnaud. Sitôt que tu seras sorti de taule. Dans la rue, dès ton premier pas d’homme libre. À peine auras-tu humé à pleins poumons l’air du dehors qui sent si bon la ville et l’avenir, que je te crèverai. T’auras encore, gaufré dans tes neurones, le bruit des clés, le cliquetis des serrures, le mauvais café réchauffé au micro-ondes dans une gamelle de petits pois, les chaussettes putrescentes de ton compagnon de misère, ses pets soufrés, ses couinements quand il se branlait, le shit ramené sous la langue au parloir par ton frangin et que tu te cantinais dans l’anus, les cafards grouillant sur le joint moisi en silicone de la douche commune, la peur de se faire enculer, le robinet où t’allais boire, son baiser rouillé sur tes lèvres, son eau de javel, la crasse, partout, les traces de merde dans les chiottes immondes, la promiscuité et la solitude, le jour qui veut plus se lever et qui finit par s’écorcher au grillage de la fenêtre, les matons alcooliques qu’il faut appeler « s’il vous plaît,surveillants », l’interdiction de rire ou de pleurer, ta bite et ton cerveau laissés aux vestiaires… T’auras encore les barreaux tatoués dans ta chair que je te crèverai.

C’est lui ou moi. Lui et moi. Parce qu’à mon tour je vais crever. Je vais mourir de haine comme d’autres meurent d’amour, dans le ravin, dans la faille. Comme les canassons dans le fossé, sous l’exode, harassés, flapis, les babouines retroussées sur une écume asséchée par l’herbe amère. Flancs montgolfière, vaisseaux saillants, cœur en hoquet, panse variqueuse, sabots animés d’un dernier soubresaut, blatérant, déblatérant contre le ciel et ses déclarations mensongères, jet de bave purulent au trou du cul de l’Univers. Pisser dans les novae, ensemencer les nébuleuses.

Je le détestais. Comme un agneau peut détester le cycle des saisons qui le destine inexorablement à l’abattoir. Je le détestais pour son manque total d’improvisation, presque autant que le petit Kiki, l’Obersturmbahnführer des sacs à puces.