Le lord solitaire

— Où elle est passée, Mlle Westland ? s'enquit William, de retour dans la bibliothèque avec une boîte dans laquelle s'empilaient gazes, bassine d'eau chaude, pommade antiseptique et serviettes.
— Partie.
Rhys avait rempli un verre d'alcool. Il le vida, éprouvant une vive brûlure sur ses lèvres tuméfiées.
— Et pourquoi ?
— Parce qu'elle est une grande dame.
Il s'était délibérément montré cynique. Sa confession avait apporté exactement le résultat escompté. La jeune femme avait pris la fuite, révulsée par son passé. Il avait réussi à se contrôler. Il ne l'avait pas prise dans ses bras, ne l'avait pas serrée sur son cœur. Il avait agi pour le mieux.
Elle était en sécurité à présent, loin de lui. Loin du scandale qui ne manquerait pas d'éclater. Les mauvaises langues s'en donneraient à cœur joie. La vérité ne tarderait pas à exploser au grand jour. Ses détracteurs s'acharneraient sur lui. La plupart des maris trompés siégeaient à la Chambre des lords. Il ne doutait pas qu'ils le dénonceraient auprès de la reine. Et si Sa Majesté jugeait qu'il était indigne de son titre, il perdrait tout, rang et fortune.
— Je croyais qu'elle vous plaisait, dit William.
— Tu t'es trompé.
Elle ne lui plaisait pas. Il l'aimait plus que sa vie. Et il tenterait l'impossible pour que Lydia soit heureuse, quitte à la perdre à jamais.


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