La horde du contrevent, tome 1 : Le cosmos est mon campement (BD)

Ceux qui vous disent : « Pendant la vague, j’ai pensé à ceci et à cela »mentent.
Quand elle passe, tu ne penses plus. Seul le corps répond, et il répond ce qu’il peut. Il brûle ses tendons à crisper la sangle, il bave. Il se pisse dessus. Après ? Après, chacun dit ce qu’il veut. Il introduit des mots. Il fend ce qui n’est qu’un roc de peur brute. Sous furvent il n’y a rien à dire, juste tenir. Tenir, quand ça frappe à coups de merlin dans les fissures des os…

N’écoutez pas la peur, car la peur dessine et trace, sépare et signe. Elle met la mort de l’autre côté de la ligne. N’acceptez pas que l’on fixe ni qui vous êtes ni où rester. Soyez complice du crime de vivre et fuyez !

Les hordiers meurent. Pas l’esprit du combat.

C’est un monde de vaste étendue où rien ne tient en place. Un vent féroce y souffle tout le jour et la nuit, entêtant et unique, de l’est vers l’ouest, faiblissant parfois, mais ne cessant jamais. Un monde où même le soleil a du mal à s’arrimer au ciel.
Sur cette terre vivent trois tribus : la plus frivole fait de la voile, la plus grande s’abrite dans des villages enclos et la plus folle tente fièrement de remonter le vent jusqu’à sa source.
Cette poignée de fous se nomme elle-même « la Horde » et prétend qu’au bout de sa quête, quelque chose comme le bonheur sera donné à tous ! Et ils sont si convaincus de leur rêve que partout où ils passent, des fêtes les accueillent et qu’avec ferveur on les encourage.
Ce monde est le mien.
Je m’appelle Sov Strochnis, et je suis le scribe du la 24e Horde du contrevent.

N'écouter pas la peur. Car la peur dessine et trace, sépare et signe. Elle met la mort de l'autre côté de la ligne.

Les hordiers meurent, pas l'esprit du combat ! Vif est celui qui se dresse et fait face !

- Désolé pour Di Nebbé, Le vent la cueilli un peu tôt. Et tu t'attache si vite... Tu sais bien que les crocs sont la partie la plus remplaçable de la horde.
- Je t'envie. Je ne sais pas comment tu fais... Rien ne semble te lier. Tu es là parmi nous, mais avec nous, je n'en suis pas si sûr. Parfois, je me dis qu'un matin, au réveil, tu auras disparu, tout aussi soudainement que tu es arrivé dans la horde. Comme ça, pour rien. Parce que tu auras oublié.
- Non sov. Pas pour rien. Avec vous, je deviens vaste, je me peuple... Mais tu as raison sur un point : J'oublie. La mémoire, c'est ce qui reste le plus difficile pour ma tête de vent. J'ai du mal a faire circuler la vie en moi sans qu'elle s'échappe. Je ne retiens rien..

Nous prenons chaque saison davantage la couleur de ce qui nous traverse. Nous récoltons les criblures des moissons mal broyées, la poussière des murs délités, des chemins qui s'effacent. Nous essuyons des pluies qui ne tombent plus mais coulent, comme si l'horizon se vidait de ses larmes sur nos joues. Personne ne vous dira dans la horde qu'il aime le vent. Personne ne vous dira le contraire non plus.

De toute façon, on ne juge pas la valeur d’une adaptation à sa fidélité au support original ; on la juge à la qualité de sa trahison.

Préface (Alain Damasio)

J'adorais pourtant cette sensation d'homme debout, de lame de chair encore droite sur ce monde horizontalisé, ce rêve têtu de la plus haute crétinerie, cette chimère d'atteindre un jour l'extrême-amont.