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Critique de Alzie
Où la Castafe débarque sans coup férir à Moulinsart (toque et pelisse fourrée car en mai il fait encore un peu frais), escortée d'Irma et de l'insondable Wagner, avec en prime un infâme perroquet. Gammes et exercices de piano, cris et premier évanouissement. De vertiges en pamoisons c'en est vraiment trop pour le patron des lieux, l'ami alcolo habitué à bourlinguer en rafiot ("Coke en stock") ou à crapahuter au Tibet, coincé ici sur un fauteuil roulant à cause d'une marche d'escalier cassée ! Affublé de tous les noms, Hopscotch le matin, Kapock le soir, le capitaine n'a plus qu'une idée : se débarrasser de l'intruse (qui fait en plus semblant d'avoir envie de l'épouser, au secours), et se rincer au whisky comme au bon vieux temps du Karaboudjan... Vol de bijoux, photos volées, séances télé avec Tryphon au faîte de son inventivité : Tintin lui-même paraît désemparé dans ce scénario totalement dénué d'esprit hauturier et vraiment décalé où tout finit par se dénouer dans un pré. Si la ligne claire épargne et lisse quelques bourrelets à la diva excentrique, elle n'arrange en rien son portrait : tremblante et apeurée un soir au cri du hibou dans un ensemble peignoir et charlotte assortis de couleur saumonée qui ne donne pas trop envie de se la taper (sa panoplie vestimentaire et le déploiement de ses simagrées sont des marqueurs désopilants du scénario) ; mondaine et despotique, l'index souvent pointé, entre courroux et minauderies ; cabotine quand il faut, exaspérante à souhait ou drapée dans sa dignité outragée. La Castafe est totalement dépossédée de sa notoriété au profit de deux volatiles : le perroquet Iago dont elle a pris le nez et la pie voleuse dont elle imite souvent les cris éraillés. Album des plus misogynes mais peut-être le plus drôle dans la production d'Hergé. Une version de l'éternel féminin façon virago et tous ses poncifs à ne pas louper surtout.
