Han d'Islande

Ce roman avait tout pour me plaire. Et puis non, en fait. Mystérieuse alchimie entre livre et lecteur. C'est du Hugo pourtant. Hélas, je n'y ai pas retrouvé les trésors des Travailleurs de la mer, de L'homme qui rit, de Notre-Dame de Paris ou de Quatrevingt-treize. J'ai peiné sur les cent premières pages, m'ennuyant ferme. Et j'ai déclaré forfait. Il faudra que je retente, plus tard, dans longtemps parce qu'il n'est pas qu'un roman de Victor Hugo aura trouvé si peu de grâce à mes yeux.