Artemisia ou la renommee

Le temps n’a pas d’horizon. Il roule vers le néant. Alors, à quoi bon se presser ?

Artémise, nom de reines.
Artémisia, nom d’Art.
Il n’y a de noms que prédestinés. Le mien n’est pas au-dessus de tout soupçon et il est vert d’eau comme les eaux profondes de la déesse originelle dont je me réclame, comme le soupçon qui plus d’un quart de siècle a pesé sur mes actes.

Sa Seigneurie redressa son buste afin, me sembla-t-il de mieux souligner sa décision : il décréta et ordonna que je serais, aux yeux et à la face du prévenu, soumise au supplice des sibilli.
…
… le geôlier, après avoir joint mes mains sur ma poitrine, m’ajusta les lacs entre chaque doigt comme il le devait. Il tenait à la main un cordon, mais ne serra pas tout d’abord.
… Puis le geôlier tira sur le cordon.

J’allais avoir dix-neuf ans, j’étais femme à part entière : j’étais responsable. Il en allait de mon honneur.
Je disais vrai, je disais vrai, je disais vrai !