Galeux

Il avait plongé droit vers la source du bruit, sans se soucier des obstacles. Parce que son neveu... Parce que le son provenait de la chambre de son neveu.
Jamais de toute sa stupide vie Darren n'avait suivi le moindre cours de géométrie, mais il savait déterminer la distance la plus courte entre deux points. Il savait où j'étais.

Ils se contenteraient sans doute de hausser les épaules, de marmonner qu'on avait l'air louche, non? Une sorte de pressentiment, le besoin de nous garder à l'œil, devant la camera, dans un miroir. Ne pas nous laisser accéder aux cabines d'essayage sans proposer de compter nos articles. Prétendre que les toilettes sont hors service. Vérifier nos sacs, scruter la forme de nos poches.

Si jamais Darren avait déboulé dans la chambre et m'avait trouvé sur mon lit, la bouche et les mains ensanglantées, au-dessus d'un lapin éventré, il aurait simplement approuvé. Mais un livre... A chaque fois qu'il me surprenait à lire, il me demandait toujours ce qu'un bouquin pouvait m'apprendre que lui ne savait déjà.

Voilà comment fonctionnent les histoires de loups-garous.
Jamais aucune preuve. Juste une histoire qui change sans cesse, comme si, recroquevillée sur elle-même, elle se rongeait l’estomac pour en extraire le poison.

Quand on n’a aucun avenir, c’est toujours le présent qui compte.

S'il y a bien une chose que les loups-garous n'avaient pas anticipé, c'était le massage cardiaque. (112)

Quand elle n’est pas héréditaire, la transformation n’engendre qu’une longue souffrance. Comme quand on essaie de passer la seconde, mais que le levier reste coincé entre deux vitesses. Rongé de l’intérieur. Alors ils essaient de dévorer le monde, au même titre qu’un chien enragé mord parce que ça soulage, parce que tout n’est que douleur. Quitte à souffrir, autant partager.

Nous sommes des loups-garous.
Et c’est ainsi que nous vivons.
Si on peut appeler ça une vie.

Un loup-garou ne se résume pas à ses crocs et à ses griffes, a-t-elle murmuré, ses lèvres frôlant mon oreille, si proches, si discrètes. C'est à l'intérieur. C'est le regard que tu portes sur le monde. C'est le regard que te renvoie le monde.

Ses yeux n’étaient même pas humides, contrairement à ce que j’aurais cru.
Les pleurs, c’est pour les humains.
Libby en était loin. 282