Bahut, barmaid et complications

"Fichu coeur de merde ! Car c'était lui qui foutait tout en l'air. Débile, sensible, prêt à fondre comme un chocolat près d'un radiateur sous le premier regard d'Abel. Quel organe merdique !"

Ingrid Svensholm ! Rym vit sa mère, rouge de colère, les poings sur les hanches, superviser d’un air furieux la sortie d’Abel. Rym fonça sur elle, une bouffée de colère menaçant de l’étouffer.
- Mais tu fais quoi là Ingrid ? Qu’est-ce qui te prend ?! Ingrid Svensholm fusilla sa fille du regard.
- Ne m’appelle pas Ingrid. Je suis ta mère ! Il me prend que ce queutard qui était à moitié en train de se branler pendant que tu faisais ton numéro n’a rien à faire derrière mon bar ! Rym eut envie de se jeter sur sa mère.
- C’est pas un queutard ! Et pour ta gouverne, ça fait trois jours qu’il tient la plonge parce qu’on n’a pas assez de personnel ! Sans lui, on était dans le rouge, on n’aurait pas pu assumer ! Tu veux pas de lui c’est ça ? Eh bien débrouille-toi avec ton bar !
Rym attrapa son tablier qu’elle avait laissé près du comptoir et le jeta avec rage à la figure de sa mère. Puis elle tourna les talons et se précipita dehors pour retrouver Abel. Elle le repéra en quelques secondes. Il s’était simplement posté sur le bord de la jetée, bras croisés, jambes écartées, à regarder au loin. Rym s’approcha de lui, incertaine.
- Abel, je… je suis désolée je…
Abel mit sa main sur sa taille et lui embrassa la tempe.

Abel passait une bonne soirée à regarder Rym, la jolie Rym, ouvrer derrière son bar et créer des cocktails. Ils n’avaient pas trop parlé ce soir, ils étaient plutôt dans la contemplation. L’un comme l’autre s’observait, se jetait des coups d’œil, se cherchait du regard. Cette nuit était placée sous le signe de la communication non verbale. Abel scrutait la peau de Rym, tout ce qui dépassait de cet extravagant haut de métal, tout ce qui était apparent, tout ce qui était suggéré. Il admirait le globe de ses seins et s’imaginait en découvrir la totalité et y goûter. Pfff... Il en était à son cinquième cocktail glacé et sans alcool, et il se sentait toujours aussi chaud-bouillant. Il avait même fini à contrecœur par lâcher sa place pour aller faire un tour aux toilettes et se dégourdir les jambes, histoire de faire un peu retomber sa fébrilité. À son retour, comme il s’y attendait, il avait dû patienter avant de pouvoir retrouver son tabouret haut, celui en face de la plonge de Rym. À peine installé, c’est le moment qu’avait choisi la grande brune, celle qui se prénommait Dita, pour venir faire son show devant lui. Elle avait grimpé sur le comptoir du bar et dansé en allumant toute la rangée de mecs qui la reluquaient, la langue pendant sur les chaussures. Mais pour lui, rien que pour lui, elle s’était donnée à fond.