Mon frère

Jamaica Kincaid revisite sa famille comme elle revisite son île natale. Elle l'explore à la manière d'un touriste ou d'un anthropologue, avec distance mais sans détachement. Il n'y a pas de place pour la nostalgie. Pas de regrets pour une terre qui n'est plus la sienne, un peuple qu'elle a quitté pour se bâtir une vie, ailleurs, sur un autre continent. Et surtout, se créer une famille, une vraie famille, où une mère aime et protège ses enfants.
Les questions que posent ce texte autobiographique nous sont aussi adressées. L'écriture est tantôt virulente, tantôt colorée. Les phrases s'enchaînent en refrains et rengaines, en reprises volontairement dérangeantes.
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Bon.
En faisant fi de toutes ces répétitions.
En faisant fi de ces parenthèses aux informations encore répétitives et qui ne servent à rien ; elles ne donnent même pas du rythme au texte.
Lorsque Kincaid s'attache à l'histoire de cette mort.
Lorsque Kincaid s'attache à l'existence que fut celle de son frère à Antigua.
Lorsque qu'elle nous décrit le côté terrible, tragique des ravages de la maladie, alors là une parcelle de lumière survient;
cette lumière qui transporte le lecteur dans la pauvre chambre de ce malade;
cette lumière qui nous offre l'odeur du corps qui meurt;
cette lumière qui nous fait pleurer devant ce qui reste de la vie.
Cette lumière ne naît pas assez souvent de tous ces mots...
J'aurais aimé être inondée de lumière.
Et pleurer avec Jamaica Kincaid ce frère disparu.

Et bien aucune critique sur ce livre et comment ! ¨Peu de chose à dire, le style est très particulier, alors se pose la question ! est ce voulu ? ou est-ce la traduction plus que passable ?
Aucun plaisir donc pour la lecture, des répétitions à tout va, la construction alors là on se demande aussi à quoi elle s'amuse.
L'histoire porte sur un sujet sensible : la perte d'un proche, mais l'auteur n'a pas su me toucher et pourtant je suis une hypersensible. Aucun sentiments dans ce roman qui est autobiographique. Malgré tout, l'auteur qui est donc la soeur de jeune malade, donne de son temps, de son argent pour soulager son frère qu'elle a très peu connu. Mais il n'y a pas d'amour dans tout ça. La mère et la fille ne s'aiment pas non plus. Pas d'attachement familial.
Donc très peu d'intérêt pour ce livre si ce n'est qu'on apprend comment dans des pays pauvres dépourvus de moyens médicaux, les premiers malades reconnus du SIDA ont été pris en charge. En fait, ils étaient admis à l'hôpital dans l'isolement sans soin ou presque. Les patients devaient se procurer leur traitement qu'on ne trouvait pas sur l'île, et même pour des médicaments plus basiques c'était à la famille de les fournir. On comprend mieux pourquoi les gens mourraient rapidement du SIDA alors qu'il existait déjà un traitement qui retardait la fin. On comprend aussi pourquoi le SIDA s'est répandu à la vitesse de la lumière, puisque "ce frère" même en ayant connaissance de sa séropositivité ne se privait pas de rapports non protégés, bravo l'égoïsme et l'inconscience de ces gens pourtant informés je préfère le préciser au passage. Ce garçon savait et pourtant il ne s'est pas abstenu sous prétexte que lui aussi on lui a fait un sale coup !
Ce livre est morbide au possible, le style plus que déplaisant et je me demande si je suis passée à côté de quelque chose sachant qu'il a obtenu le prix Femina étranger ! C'est pourtant l'un des prix que j'apprécie et bien je ne recommande pas ce livre car j'ai le sentiment d'avoir perdu mon temps au détriment des livres bien meilleurs qui m'attendent.

pas aimé