La nuit dernière

Sa mère était plutôt du genre à poignarder une victime qu'elle venait d'empoisonner : elle aimait le travail bien fait.

La jeune femme avait l'impression d'avoir le crâne dans un étau. Elle tendit le bras vers le verre d'eau qu'elle déposait toujours sur sa table de nuit le soir, mais elle ne rencontra que le vide.
Pas de verre. A tâtons, Mary chercha sa table de nuit. Houlà. Mary gémit et réussit à entrouvrir le paupières. En tournant la tête, elle parvint à distinguer le coin d'une tête de lit en bois. Une très belle tête de lit en bois brut. Peut-être bien du cerisier. Style édouardien, elle en aurait mis sa main à couper.
Sauf qu'il ne s'agissait pas de son lit. Mince.

- Et que faisiez-vous donc un vendredi soir, à minuit, à Canary Wharf ?
- Je cherchais une prostituée.
City pronoça cette phrase d'un ton tellement neutre et détaché qu'il fallut quelques secondes à Mary pour comprendre qu'il plaisantait. Toutefois, ensuite, elle ne put s'empêcher de le taquiner.
- Oh ! Vous avez dû être vraiment déçu de votre choix, dit-elle en baissant les yeux vers son corps frêle qui se dessinait sous le tee-shirt.
On ne pouvait pas franchement parler de ses formes voluptueuses.
- Pas du tout, chérie.

Ton passé n'est pas une succession d'erreurs, mon amour. Ton passé, c'est toi, tout simplement. Tout ce qui t'es arrivé a forgé la femme que tu es devenue

La jeune femme avait flotté sur un petit nuage tout l’après-midi. Elle se sentait plus intéressante, plus mûre, plus responsable que jamais.

Plus grande aussi, tiens. Elle avait l’impression de mesurer à présent plus d’un mètre soixante. Peut-être même un mètre soixante-cinq.

En haut des marches, Nev lui tendit un jeu de clés toutes neuves.

— Tiens, trésor. C’est pour toi. Je n’aime pas l’idée de te savoir assise là à m’attendre, toute seule dans l’obscurité.

Des clés. Catastrophe ! Des clés.

L’excitation quitta Mary d’un seul coup, cédant la place à la panique.

— Ce sont les clés de ton appartement ?

— Yep. Essaie-les. Ici, c’est la rouge.

D’une main tremblante, Mary réussit à déverrouiller la porte, malgré son cerveau qui lui répétait en boucle : « Ses clés ! Ses clés ! Nev t’a donné ses clés. »

Des clés, c’était quelque chose. Un symbole. On avait écrit des chansons sur les clés, et même des poèmes.

Mary n’était pas prête à les recevoir, et pourtant elle était là, en train d’ouvrir la porte. Que pouvait-elle faire d’autre ? Les refuser ? Il y avait des limites à sa muflerie : il s’agissait juste de deux morceaux de métal accrochés à un anneau.