Représailles

Les écrivains étaient un triste ramassis de gens bourrés d’espoir, et le pire qui pût leur arriver était précisément que leurs rêves se réalisent. Dans le meilleur des cas, ils obtenaient une poignée de critiques aimables, peut-être des interviews, voire quelques minutes dans un canapé de télévision ; mais ces miettes étaient tellement dispersées dans le temps que leur heure de gloire était déjà passée au moment où ils avaient enfin l’impression d’avoir atteint la notoriété. Quand les médias se détournaient d’eux, ils découvraient pour de bon ce qu’étaient le désespoir et l’amertume. Et plus ils avaient été sous les feux des projecteurs, plus dure était la chute.

Il était complètement déboussolé, inconscient du monde qui l’entourait. Sara s’approcha lentement de lui.
- Henk tu m’entends ?
Il ne répondit pas.
- Tiens, dit-elle, je vais te montrer.
Elle enserra son poignet entre ses deux mains, leva lentement le bras et replia le coude.
- Comme ça, sans forcer. Et maintenant tu ouvres grand la bouche. C’est bien…