Si je n'existe pas

Un auteur fait ce qu'il veut. Il est Dieu, Créateur du monde.
Quant au lecteur, lui-même Dieu tout-puissant,
Partir, rester, rire ou soupirer,
Il fera ce qui lui chante.
Comme toujours.
Il est Dieu.
Et Roi.

Elle, le grain de sable, la fourmi de rien, le malentendu de la Création, la démonstration flagrante de l'insignifiance humaine, était devenue en cet instant une poussière d'étoile. Poussière, oui.
Mais d'étoile ! Tout ça parce qu'une bonne fée lui avait accordé le plus merveilleux métier du monde : caresser des livres du matin au soir.

Je crois que chacun de nous vit dans une réalité qui lui est propre et qui se superpose plus ou moins à celle des autres

Car oui, la parole ne lui venait pas spontanément aux lèvres. Elle restait engorgée, bloquée au niveau du larynx. Pourtant, dans sa tête, les concepts étaient formés, les mots assemblés pour produire le sens, mais la machine se grippait au moment d'extérioriser les pensées. Peut-être parce que, au fond d'elle-même, une certitude freinait son langage : moins elle parlerait, moins elle risquerait de dévoiler ses bizarreries.