Quand la mer se retire

Il tourna plusieurs fois dans ce vaste terre-plein et s'arrêta devant un trou herbu, ancien emplacement individuel pratiqué jadis, à la hâte, par un fantassin creusant frénétiquement. Oui, c'était bien un fox-hole, un trou de renard, trou de tireur isolé. Les contours s'étaient arrondis. Il y plongea. Le fond sentait la mort végétale. Il s’appuya du ventre contre la terre froide, les épaules dégagées, regardant Verville, à hauteur de combat. A ce niveau-là, un tout autre monde lui apparaissait. Il se sentait bien, dans cette baignoire de terre, à relever le nez sans entendre les balles siffler.

A Québec, le paysage je l’avais dans la tête. Alors j’ai cru que je m’y retrouverais. L’instinct. Vous comprenez, le flair ! Quelle blague ! Il n’y a qu’une chose qui coïncide : cette plage plate, son goémon, ses puces de sable, ses mouettes et la marée. Mais ça s’étale sur des dizaines de kilomètres !

Je me disais qu’un lieu où l’on a risqué sa vie… ça ne s’oublie pas. Eh bien, je le trompais. Quand on a débarqué sur ces plages d’enfer’ on était sur qu’on allait mourir…

La vie avait largué ses morts dans les îles désertes du temps et cinglait sous le vent.