A Québec, le paysage je l’avais dans la tête. Alors j’ai cru que je m’y retrouverais. L’instinct. Vous comprenez, le flair ! Quelle blague ! Il n’y a qu’une chose qui coïncide : cette plage plate, son goémon, ses puces de sable, ses mouettes et la marée. Mais ça s’étale sur des dizaines de kilomètres !
Je me disais qu’un lieu où l’on a risqué sa vie… ça ne s’oublie pas. Eh bien, je le trompais. Quand on a débarqué sur ces plages d’enfer’ on était sur qu’on allait mourir…
La vie avait largué ses morts dans les îles désertes du temps et cinglait sous le vent.
Il tourna plusieurs fois dans ce vaste terre-plein et s'arrêta devant un trou herbu, ancien emplacement individuel pratiqué jadis, à la hâte, par un fantassin creusant frénétiquement. Oui, c'était bien un fox-hole, un trou de renard, trou de tireur isolé. Les contours s'étaient arrondis. Il y plongea. Le fond sentait la mort végétale. Il s’appuya du ventre contre la terre froide, les épaules dégagées, regardant Verville, à hauteur de combat. A ce niveau-là, un tout autre monde lui apparaissait. Il se sentait bien, dans cette baignoire de terre, à relever le nez sans entendre les balles siffler.