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Critique de aa67
S'affranchir des lois et des codes n'est pas sans conséquences sur les descendants.
David le Bailly sait manipuler l'écriture afin de nous mettre dans l'ambiance de ses émotions. Des phrases souvent très courtes pour donner un certain tempo, puis plus étoffées lorsque son esprit s'envole avec ce qu'il voit, devine ou découvre.
Son narrateur, David est le petit-fils d'une grand-mère adulée mais au final inconnue pour lui jusqu'à la mort de sa propre mère.
L'image s'ouvre sur le suicide, le 7 décembre 1987, de cette mémé, Pia Nerina. David la voit se jeter du balcon de l'appartement dans lequel ils vivaient tous les trois, lui, sa mère et sa grand-mère. Une vie en huit clos, complètement phagocytée et rythmée par la folie et la violence de sa mère. Lorsque celle-ci meurt, trente années plus tard, d'une maladie du foie, il est plongé dans les affres du rangement du lieu. Et c'est là qu'il éprouve le besoin de savoir, une fois pour toute ce qui se cachait derrière la vie de cette grand-mère et la folie de sa fille.
Avant cela et surtout parce qu'il était trop jeune il écrit :
« Nous vivions ensemble, inséparables, et ton passé, parce qu'il n'empiétait pas sur nos sentiments, ne me dérangeait pas. »
Et pourtant la tension que la mère impose, la peur qu'elle génère à chacun de ses retours dans l'appartement est palpable. David n'a que sa grand-mère pour survivre.
« La cuisine est la pièce où nous passons le plus de temps. J'aime connaitre la vie des gens du quartier, et sur eux je te pose toutes sortes de questions. Ou je te regarde sans rien dire, préparer les repas, faire la lessive. Ou je t‘écoute me chanter le petit Papa Noël de Tino Rossi. Ou je chaparde dans ton dos les biscuits que tu as planqués dans le garde-manger. le temps est infini, si lent qu'il me semble que je serai mort depuis longtemps quand viendra l'âge adulte. »
Parmi ce capharnaüm qu'il doit débarrasser, se trouvent des documents qui révèlent une partie de la vie falsifiée de cette mémé qui était son seul rayon de soleil. Dans chaque recoin ça sent le souffre (sens figuré) et le vomi (sens propre). Faux mariage, fausses dates de naissances, fausses adresses, période blonde et période brune. Comment est-elle passée de napolitaine sans le sou à cette sulfureuse jeune femme? Qui est cet espagnol Pyrrhus ? Qui lui a permis de vivre dans un aussi bel appartement du quartier de l'Etoile ? Et surtout, comment s'en sortir lorsqu'aucune photo ne comporte de date, de lieu ou de circonstances ?
Même s'il ne trouve aucune preuve d'amour, de promesses, de joie dans cet appartement, il va poursuivre ses recherches, avec un acharnement irrépressible, en quête de SA lumière, celle dont il a besoin. La fin du livre n'est pas comme une fin de roman classique, ce pourrait plutôt être la fin d'une étape de vie.
David le Bailly a bien fait de nous transmettre son autobiographie. Elle fera du bien à beaucoup de lecteurs ayant aussi maille à partir avec le passé, la vie menée par leurs ancêtres. Pour les autres, ça nous montre combien nous sommes chanceux de vivre dans la nôtre, peut-être pas parfaite mais nettement moins terrible que celle de David.
David le Bailly sait manipuler l'écriture afin de nous mettre dans l'ambiance de ses émotions. Des phrases souvent très courtes pour donner un certain tempo, puis plus étoffées lorsque son esprit s'envole avec ce qu'il voit, devine ou découvre.
Son narrateur, David est le petit-fils d'une grand-mère adulée mais au final inconnue pour lui jusqu'à la mort de sa propre mère.
L'image s'ouvre sur le suicide, le 7 décembre 1987, de cette mémé, Pia Nerina. David la voit se jeter du balcon de l'appartement dans lequel ils vivaient tous les trois, lui, sa mère et sa grand-mère. Une vie en huit clos, complètement phagocytée et rythmée par la folie et la violence de sa mère. Lorsque celle-ci meurt, trente années plus tard, d'une maladie du foie, il est plongé dans les affres du rangement du lieu. Et c'est là qu'il éprouve le besoin de savoir, une fois pour toute ce qui se cachait derrière la vie de cette grand-mère et la folie de sa fille.
Avant cela et surtout parce qu'il était trop jeune il écrit :
« Nous vivions ensemble, inséparables, et ton passé, parce qu'il n'empiétait pas sur nos sentiments, ne me dérangeait pas. »
Et pourtant la tension que la mère impose, la peur qu'elle génère à chacun de ses retours dans l'appartement est palpable. David n'a que sa grand-mère pour survivre.
« La cuisine est la pièce où nous passons le plus de temps. J'aime connaitre la vie des gens du quartier, et sur eux je te pose toutes sortes de questions. Ou je te regarde sans rien dire, préparer les repas, faire la lessive. Ou je t‘écoute me chanter le petit Papa Noël de Tino Rossi. Ou je chaparde dans ton dos les biscuits que tu as planqués dans le garde-manger. le temps est infini, si lent qu'il me semble que je serai mort depuis longtemps quand viendra l'âge adulte. »
Parmi ce capharnaüm qu'il doit débarrasser, se trouvent des documents qui révèlent une partie de la vie falsifiée de cette mémé qui était son seul rayon de soleil. Dans chaque recoin ça sent le souffre (sens figuré) et le vomi (sens propre). Faux mariage, fausses dates de naissances, fausses adresses, période blonde et période brune. Comment est-elle passée de napolitaine sans le sou à cette sulfureuse jeune femme? Qui est cet espagnol Pyrrhus ? Qui lui a permis de vivre dans un aussi bel appartement du quartier de l'Etoile ? Et surtout, comment s'en sortir lorsqu'aucune photo ne comporte de date, de lieu ou de circonstances ?
Même s'il ne trouve aucune preuve d'amour, de promesses, de joie dans cet appartement, il va poursuivre ses recherches, avec un acharnement irrépressible, en quête de SA lumière, celle dont il a besoin. La fin du livre n'est pas comme une fin de roman classique, ce pourrait plutôt être la fin d'une étape de vie.
David le Bailly a bien fait de nous transmettre son autobiographie. Elle fera du bien à beaucoup de lecteurs ayant aussi maille à partir avec le passé, la vie menée par leurs ancêtres. Pour les autres, ça nous montre combien nous sommes chanceux de vivre dans la nôtre, peut-être pas parfaite mais nettement moins terrible que celle de David.
