D'Armor en Argoat

A Ouessant, près des landes brûlées par les vents du large, sur cette île vigie qui est comme un commencement d'Irlande, la pensée que les disparus en mer pussent être condamnés à une errance sans fin et sans gîte serait à ce point insupportable que l'on inventerait les "proella", ces effigies de cire que l'on enfouirait en terre pour donner aux naufragés un semblant de sépulture - pour qu'à l'horreur de la liquéfaction du corps dans l'élément marin ne s'ajoute pas celle d'une damnation loin de l'ancrage primordial.

À Brocéliande, l'enchantement était tout de pierreries et de sortilèges, sur les chemins nocturnes et mouillés d'Arrée triomphait une sauvage désespérance.

Il y aurait quelque indécence, quelque présomption aventureuse aussi, à vouloir apprivoiser la mer. Elle ne se laisse pas facilement faire, elle surgit toujours avec sa crête blanchie de gros bouillons et sa horde de caprices.

Les vieux rois de Cornouaille et de l'Armorique, les chevaux qui courent sur les vagues, les saints évangélisateurs et bâtisseurs appartiennent à un temps qui n'a ni césure ni fin.

Je n'avais pourtant pas humé cette bonne odeur de racines millénaires compactées et brûlées, l'effacement de l'Elorn - de son beau nom qui scintille à la façon d'un sortilège de Tolkien - avait suffi : je retrouvais ma terre natale, sombre, odorante, étrillée par les pluies, prête à basculer dans l'abîme.