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Critique de Kiyoaki
Bien qu'Amin Maalouf soit un conteur très agréable à lire et à suivre, et que l'histoire dont il relate les faits soit fort intéressante, il m'a fallu un très grand nombre de pages pour m'y intéresser.
Cela tient probablement à une difficulté personnelle. Après introspection, la barrière que je sentais tangible entre le livre et moi, s'est révélée être bâtie sur mon manque de connaissances en matière d'histoire maghrébine ou musulmane. Car les nombreux faits rapportés, ainsi que les personnages notables, me sont totalement -ou presque- inconnus.
Ce n'est pas faute, pourtant, d'avoir aimé d'autres livres de Maalouf traitant de cette zone géographique, comme Samarcande (Dieu, que j'aime ce livre !) ou Les jardins de Lumière. Mais pour celui-ci, non rien n'y fait, ce fût ardu de m'y intéresser pleinement.
Et je me sens si prévisible, en bonne franco-christiano-européenne que je suis (sans vraiment le sentir), de m'être réellement jetée dans l'histoire, avec un intérêt sincère et une envie de tourner les pages, au moment de l'arrivée du protagoniste... à Rome.
C'est malheureux. J'aurai vraiment aimé parcourir l'ensemble du livre avec la même ardeur. Mais non.
Une critique somme toute très personnelle, car le talent et le pouvoir de transmettre des histoires de l'auteur ne sont pas mis en doute, loin de là. Seule ma capacité à m'absorber dans une culture lointaine et inconnue est à remettre en cause.
Cela tient probablement à une difficulté personnelle. Après introspection, la barrière que je sentais tangible entre le livre et moi, s'est révélée être bâtie sur mon manque de connaissances en matière d'histoire maghrébine ou musulmane. Car les nombreux faits rapportés, ainsi que les personnages notables, me sont totalement -ou presque- inconnus.
Ce n'est pas faute, pourtant, d'avoir aimé d'autres livres de Maalouf traitant de cette zone géographique, comme Samarcande (Dieu, que j'aime ce livre !) ou Les jardins de Lumière. Mais pour celui-ci, non rien n'y fait, ce fût ardu de m'y intéresser pleinement.
Et je me sens si prévisible, en bonne franco-christiano-européenne que je suis (sans vraiment le sentir), de m'être réellement jetée dans l'histoire, avec un intérêt sincère et une envie de tourner les pages, au moment de l'arrivée du protagoniste... à Rome.
C'est malheureux. J'aurai vraiment aimé parcourir l'ensemble du livre avec la même ardeur. Mais non.
Une critique somme toute très personnelle, car le talent et le pouvoir de transmettre des histoires de l'auteur ne sont pas mis en doute, loin de là. Seule ma capacité à m'absorber dans une culture lointaine et inconnue est à remettre en cause.
