Histoire d'un fleuve en Nouvelle-Zélande

Bien qu'il ne fut encore que quatre heures de l'après-midi, la nuit commençait à tomber sur la baie. La tempête, qui grondait depuis huit heures, ne semblait pas vouloir céder. C'était une de ces grosses tempêtes à tout détruire sur son passage. Elle se déchaînait contre la maison par violentes rafales avec, de temps à autre, une accalmie encore plus inquiétante que tout ce vacarme. Une pluie battante, fouettant les carreaux, s'engouffrait par les châssis et les rebords des fenêtres, formant des taches d'humidité sur les lambris. Elle pénétrait à l'intérieur par les points faibles de la toiture, coulait en gouttes de plomb dans les bassines qu'Alice avait placées ça et là pour recueillir l'eau. À chaque rafale, le linoléum se soulevait sur le plancher, les portes grinçaient sur leurs gonds, la maison tout entière tremblait sur ses fondations et la toiture en zinc grinçait contre ses rivets.
Bruce venait de s'asseoir quand un cri perçant se fit entendre au-dehors qui lui déchira les tympans...