Le pays des Cendres

J'étais jeune alors, libre et entreprenant. Je ne pouvais pas savoir que ce journal me permettrait aujourd'hui, dépouillé de tout, y compris de mon nom, de raconter, avec tous les détails, comment je suis devenu un assassin.

[ Pierre Marchant - Le pays des cendres - p.11 ]

La lumière la caressait avec une infinie douceur, comme consciente de son privilège.

Ces premiers élans si vite rabroués, comme ils portaient de fraîcheur ! Ces esquisses de sourire, ces touches d'humeur, ces pointes de colère, si vite entr'aperçues, comme elles dessinaient avec bonheur le portrait délicat d'une éternelle jeunesse ! C'était un coeur solide et franc qui écartait à chaque fois le rideau empesé des convenances. C'était l'âme espiègle d'une petite fille qui marchait pieds nus dans la boue des sous-bois, la douceur préservée d'une soeur attentive qui consolait les forestiers, la colère authentique d'une amante passionnée qui me fixait de ses prunelles tremblantes tandis qu'elle piétinait mon mouchoir...

Chaque heure du jour a un gout qui lui est propre. Le lever du soleil est une gourmandise.