Skin Trade

Cette ville était grandiose, autrefois, vous savez, une ville de sang et de fer. Maintenant, elle est entièrement rongée par la rouille.

Dans l'obscurité de la nuit, il existe des choses qui chassent les chasseurs.

— Il a dit qu’il pouvait pas vous appeler tout seul parce que la meute écoutait peut-être, qu’il a été salement blessé mais que ça va, qu’il est au nord et qu’il a trouvé un véto qui prend bien soin de lui. Je sais, ça a l’air bizarre, mais c’est ce qu’il a dit, un véto.

J’adore notre presse locale. Il y a quelques années, une femme a été kidnappée par un gang et retenue pendant deux semaines. Elle a été battue, torturée, sodomisée, violée des centaines de fois. Quand l’histoire a été révélée, le journal disait qu’elle avait été, je cite, agressée

Le slip appartenait à son ex-mari et il était trop grand, le peignoir rose à Randi, et il était trop petit. Mais le café était juste comme il fallait

Une fois qu'on commence, c'est dur de s'arrêter.

Son visage avait disparu ; il n'en restait rien, excepté un entrelacs humide de muscles et, ici ou là, le pâle reflet de l'os. Il lui avait laissé ses yeux. De grands yeux sombres. De beaux yeux, sensuels, comme ceux de sa sœur, au rez-de-chaussée. Ils étaient grand ouverts, braqués avec effroi sur le miroir au plafond. Elle avait pu voir tous les détails de ce qu'on lui faisait subir. Qu'avait-elle perçu dans les yeux de son reflet ? De la douleur, de la terreur, du désespoir ? Elle avait passé sa vie à être une jumelle ; peut-être avait-elle trouvé une sorte d'étrange réconfort à son image dans le miroir, alors même que son visage, sa chair et son humanité lui étaient arrachés au couteau.

Steven avait des doigts de femme, longs et délicats, la peau pâle et fine. Mais sa paume était striée de cicatrices de brûlure qui s'étalaient sur la chair comme des marques au fer rouge ; le bout de ses doigts était ensanglanté et couvert de croûtes, la pulpe rougie, à vif.Les doigts s’enfoncèrent dans l'épaule de Willie avec une force sauvage et inhumaine.

Il hésita et flaira de nouveau l’air froid de la nuit. On était en automne : le vent venait de la rivière et il flottait un parfum de pluie ; mais cette odeur, cette odeur-là, était toute cuivre, épice et feu, impossible à confondre. Il connaissait l’odeur du sang humain.

Le photographe bougeait, flashait, bougeait, flashait. Le monde passait du gris au rouge, puis revenait au gris. La légiste était penchée sur le corps, ses gestes rendus saccadés et irréels par l’éclairage intermittent du gros flash. La lumière blanche ricocha sur le plafond, et Randi leva les yeux. Elle vit les miroirs. La bouche de la femme était grande ouverte, ronde, béant dans un cri silencieux. Il avait découpé ses lèvres avec sa peau, et l’intérieur de sa bouche était tout aussi rouge que l’extérieur. Son visage avait disparu ; il n’en restait rien, excepté un entrelacs humide de muscles et, ici ou là, le pâle reflet de l’os, mais il lui avait laissé ses yeux. De grands yeux sombres, de beaux yeux, sensuels, comme ceux de sa sœur au rez-de-chaussée. Ils étaient écarquillés, braqués avec effroi sur le miroir au plafond. Elle avait pu voir tous les détails de ce qu’on lui faisait subir. Qu’avait-elle perçu, dans les yeux de son reflet ? De la douleur, de la terreur, du désespoir ? Elle avait passé sa vie à être une jumelle ; peut-être avait-elle trouvé une sorte d’étrange réconfort dans son image au miroir, alors même que son visage, sa chair et son humanité lui étaient arrachés au couteau.