Skin Trade

Nous sommes les loups antédiluviens, les cauchemars qui hantent la mémoire de votre race, les silhouettes sombres qui tournent sans cesse au delà de la lumière de vos feux.

-Mais combien êtes-vous ? demanda Randi incrédule.
-J'en sais foutre rien, répondit-il. Qu'est ce que tu crois, qu'on se rassemble entre loups-garous pour faire une réunion de la loge à chaque pleine lune? En ce qui concerne les sangs purs, merde, y'en a pas beaucoup, la meute s'est un peu éclaircie, ces dernières générations. Mais il y a énormément de corniauds comme moi, métis, quarterons... Les vieilles familles avaient leur lot de bâtards. Certains parviennent à se transformer, d'autres non. J'ai entendu parlé de quelque-uns qui se sont métamorphosés un jour et n'ont jamais réussi à revenir en arrière. Et tous ceux là ne viennent que des vieilles lignées.

« Tu as vu les films. Tu te fais mordre par un loup-garou ; enfin en supposant qu’il reste assez de toi pour que tu deviennes autre chose qu’un cadavre. » Elle acquiesça et il continua. « Eh, bien cette partie est vraie, ou partiellement vraie : ça n’arrive plus aussi souvent qu’autrefois. De nos jours, si un type se fait mordre, il fonce voir un docteur, fait nettoyer et désinfecter la plaie avec des antiseptiques, met à jour ses vaccins contre la rage et le tétanos, prend un peu de pénicilline et tout un tas d’autres trucs, et il ne lui arrive rien. Les miracles de la médecine moderne. »

Nous avons bâti cette cité en partant de rien. Le sang et le fer ont formé les fondations de cette cité : le sang et le fer l'ont nourrie, ainsi que ces habitants Les vieilles familles connaissaient le pouvoir, et elles savaient comment faire la grandeur de cette ville. Nous sommes tombés bien bas. Nous devons nous souvenir de nos origines. Le fer noir et le sang rouge.

J’ai eu beaucoup de problème avec mon téléphone dernièrement. Depuis qu’ils ont déréglementé le secteur, le service est devenu merdique.

« Tu chasses toujours ? lui demanda-t-elle.
— Plus depuis des années, dit Urquhart. Pas le temps. Ton père me taquinait tout le temps avec ça autrefois. Il disait que si jamais je tuais quelqu’un durant le service, je voudrais faire empailler sa tête pour le suspendre. Puis un jour, c’est arrivé, et la blague ne nous a plus fait rire. »

- Ce putain de truc entre et sort comme bon lui semble, lança Willie.
Cette idée lui filait la chair de poule.

Willie perçut l'odeur du sang à un pâté de maison de l'appartement.
Il hésita et flaira de nouveau l'air froid de la nuit. On était en automne : le vent venait de la rivière et il flottait un parfum de pluie ; mais cette odeur, cette odeur-là, était toute cuivre, épice et feu, impossible à confondre. Il connaissait l'odeur du sang humain.

Les yeux dans le miroir étaient bleu clair. Parfois, quand le dégel du printemps était terminé et que la rivière avait retrouvé sa place dans son lit, on pouvait trouver des mares stagnantes le long du rivage, des eaux mortes séparées du courant, des zones à l'air fétides, immobiles et froides; on se demandait alors si elles étaient profondes, et s'il y avait quelque chose qui vivait là, dans cette obscurité. C'était le genre d'yeux qu'il avait; profondément enfoncés dans un visage sombre aux joues creuses, encadré par des cheveux bruns qui tombaient, longs et raides, sur ses épaules.

Un coffre à espoir est un endroit où vous conservez votre futur ; toutes ces petites choses qui font partie des rêves que l'on vous apprend à concevoir quand vous êtes enfant. Elle n'était plus une enfant depuis l'âge de douze ans, depuis la nuit où sa mère l'avait réveillée au son de cette plainte terrible et inhumaine. Depuis, son coffre n'était plus rempli que de souvenirs.