Le chanteur de tango

Comme la musique, la voix n'a pas besoin de sens. Elle n'exprime qu'elle-même.

Désorientés, les mois passaient, sans savoir où aller, comme si le passé n'était pas responsable du futur.

Buenos Aires, comme j'étais loin de toi.

Ces cafés me semblaient parfaits pour écrire des romans. La réalité ne savait qu'y faire et avançait librement, à la recherche d'auteurs prêts à la raconter. (...) Je ne comprenais pas pourquoi les Argentins préféraient écrire des histoires fantastiques ou invraisemblables sur des civilisations perdues, des clones humains ou des hologrammes sur des îles désertes, quand la réalité était vivante, qu'on la sentait se consumer, brûler et ronger la peau des gens.