À l'abri du mal

Quand tout le reste fait sens, quand on parvient à construire un édifice rationnel qui parait tenir la route,la nature humaine pousse rarement à vouloir le démolir, ou ne serait-ce qu’à en vérifier la solidité en tapant dessus. C’est confortable d’avoir l’impression de tout comprendre.De se focaliser sur les lumières plutôt que sur les ombres qui perdurent.

Les édifices les plus répandus ,au point d’avoir contaminé toute la station,sont les appartements-chalets,tout en bois , tous les mêmes,censés donner l’ambiance «montagne» et rappeler que,malgré la modernité,l’esprit de la région n’est pas perdu, alors qu’ils ne font que répondre qu’à un imaginaire complètement discordant et lointain - des Alpes,parfois,mais bien plus souvent du Canada ou de Scandinave.Voilà la mondialisation à l’œuvre,dissolvant les spécificités dans un gloubi-boulga d’appropriations culturelles d’essence toute hollywoodienne.

La neige justement, c'est bien la seule chose qui a changé alors que tout le monde voyait le printemps arriver, les bourgeons fleurir, la douceur affluer, les gelées définitivement passer.

Il était impossible de deviner qu'il ne s'agissait que d'une suspension dans le temps, d'une éclaircie passagère. L'a posteriori l'indiquera. Et montrera la rupture. Le moment où les choses ont basculé de nouveau. Il permettra d'en identifier l'élément déclencheur : le rapport oral de l'autopsie fait par le médecin légiste au procureur, rapport qui va se diffuser - et se déformer, comme la plupart des contenus oraux - à la façon des flocons de neige qui tapissent soudainement une route de béton froide et nue.

Alors, elle a pensé ce cadavre comme une victime du système, un des dommages collatéraux de l’usine à fric globalisée, l’usine à pomper les ressources de la Terre jusqu’à la moelle, l’épuiser, l’essorer, pour transformer ces matières en billets, et recracher de la crasse pour finir de l’achever.

Et elle entend un rire qui éclate dans toute la forêt. Qui domine les cris d'animaux qu'on massacre, qui domine les bruits assourdissants des cascades d'eau en contrebas du pic de Rymare, qui domine le son des chutes de pierre qui se réverbèrent dans les gorges étranglées de l'Irouley, qui domine le grondement de l'usine, les vapeurs de ses productions toxiques. Elle entend le rire d'un homme qui va triompher, sans pitié, qui s'apprête à accélérer pour lui rouler dessus, laminer, fouler son corps, meurtrir sa chair. Mélanie se réveille en sursaut. L'horloge indique 3 h 14. Abdel est à ses côtés. Il dort profondément.

La femme était en sous-vêtements, ses vêtements entassés en boule non loin sur la rive, et on pouvait croire qu’elle avait décidé de faire trempette juste au moment où l’usine déversait une énorme quantité de merde dans ce qu’elle prend pour ses chiottes, la Lisette. Oui, on pouvait penser, à première vue, que la pauvre femme s’était baignée au mauvais endroit, au plus mauvais des moments.

C’est donc tout naturellement que les soupçons se sont tournés vers l’usine Laely, quand un corps a été découvert en bordure d’un des bras de la rivière, juste avant que celui-ci n’achève son trajet dans l’étang des Murettes. Un matin de la fin mars, un pêcheur est tombé nez à nez avec le cadavre d’une femme à la peau rouge vif. Enfin, peau, c’est un bien grand mot. Ce rouge vif était le signe que la première couche d’épiderme avait foutu le camp, sauf à de rares endroits – quelques atolls blanc-gris dans une mer de sang.

Sa copine n’était pas pour rien dans sa prise de conscience. Depuis leur rencontre récente, l’un et l’autre s’incitaient à prendre des positions plus radicales, à lutter contre leurs satanées tendances à la résignation. Pour une fois dans sa vie, on ne combattait pas sa réserve par une attitude virile, une injonction à faire le caïd – tout ce qu’Abdel avait toujours connu, depuis la crèche, le bac à sable, puis l’école, le collège et surtout les cages d’escalier, dans ses vingt premières années passées à la cité du Mirail à Toulouse. Que des mecs, partout, qui classent les comportements selon ce qui est homme et ce qui ne l’est pas, cette dernière catégorie étant affublée de qualificatifs allant de meuf, gonzesse, fiotte, tarlouze à tafiole.

Les humains connaissent un plus franc succès dans cette entreprise. Dans la vallée, en moyenne quatre par an font une chute mortelle, soit volontairement, soit par accident. La raison de la mort est rarement évidente : certains suicides sont maquillés en accident, certains accidents sont si stupides que l’on peine à les croire involontaires. Mais le résultat est toujours le même : une multitude de fractures, dont les habituelles fatales : crâne, colonne vertébrale, cage thoracique.