Chroniques de San Francisco, Tome 8 : Mary Ann en automne

"Tu me connais. Personnellement, un yaourt et un demi-sandwich, ça me va très bien.
- C'est pour ça que tu es encore si mince et si jolie."
C'était une remarque tellement adorable qu'elle ne put retenir ses larmes.
"Excuse-moi, bredouilla-t-elle en s'essuyant les yeux. Je te promets que ce ne sera pas comme ça.
- Oh, arrête !
- Quoi ?
- Evidemment que ça va être comme ça. On est en train de dire adieu à ton utérus. Il nous faudra bien verser quelques larmes si on veut faire ça décemment."

Notre amie Barb s'est fait retirer l'utérus, l'été dernier. Et c'est ce qu'elle nous a sorti :"D'accord, on me retire le porte-bébé, mais au moins on me laisse la salle de jeu."

«Ce que l'on dit, reprit Anna qui n'avait pas perdu le fil, c'est qu'il y a trois âges chez l'homme : la jeunesse, la quarantaine et le "Vous êtes superbe".»

Mary-Ann avait déjà entendu deux des femmes, énormes et blanches comme des cachets d'aspirine, papoter gaillardement dans les vestiaires. Les sonorités gutturales de leur langue lui avait paru aussi étrangères qu'une épilation du maillot l'était à l'évidence pour elles.

Il se peut que les voyages élargissent notre horizon un moment, mais tôt ou tard ils réduisent nos illusions sur ce que l'on croit être

ça lui permettait de façonner une version acceptable de son passé, d'en faire un drame épique ne comportant que des figurants. Ces quasi-inconnus avec qui elle plaisantait si jovialement pouvaient lui offrir un miroir de son existence, sans jamais en réfléchir les souffrances.

(Mary Ann sur facebook)

Si la monogamie prime sur la fidélité, on est sûr de souffrir. Ce sont les mensonges qui te démolissent, pas le sexe.

Elle ne protesta pas. Elle dormit entre eux deux, dans leur grand lit conjugal, comme un enfant qui cherche à se protéger du père Fouettard. Elle comprit que si la mort la pourchassait depuis des semaines, en tout cas, ce n'était pas comme elle se l'était figuré. La camarde avait trouvé sa proie qu'elle cherchait dans le pavillon du jardin et lui avait accordé un délai supplémentaire. Ce qu'elle allait faire du temps qui lui restait dépendait entièrement d'elle. Elle sombrait dans ce bunker de corps chauds et vivants quand il lui vint à l'esprit que sa peur de mourir avait laissé vraiment bien peu de place à la joie de vivre.
Tout baigne, se dit-elle. Tout baigne.

C'était le diagnostic que Shawna avait entendu dans la bouche des auxiliaires médicaux la nuit où l'ambulance avait emmené Leia en urgence au General Hospital de San Francisco. Le lendemain, lors de sa deuxième visite à l'hôpital, elle l'entendit de nouveau en passant devant la salle des infirmières et ce terme bourdonna dans sa tête à la manière d'une incantation terrifiante et démoniaque pendant qu'elle parcourait le couloir .