En avant marge

Moins que zéro
Je descends, je crois. Tout le monde dort. Rien ne bouge. Prends une orange. Je mange l'orange, je n'ai pas le temps. Retrouver mon père à cet instant précis, lui aussi coincé. Je détourne les yeux, ça ne marche pas. Je regarde les gens, démarre lentement.

Dans le vent
La poussière dans le vent, ce sont les envies, un goût vraiment délicieux. Les doigts dans la bouche. Les meilleurs morceaux. Une mince armature osseuse faite d'os écrasés. Si on ne flanche pas, du côté de la tête, une assez vive douleur. Notre peau sèche et salée.

Ailleurs
Pénombre d'inquiétude, tambour, la poudre avec la nuit qui tombe. Le soir, chaque soir inquiète à la gorge, fatigue. L'accabler un instant, son oeil. On ne peut la regarder sans être touché par-là.

Tourbillons de lumière
Vers la jetée, tourbillons de lumière. Les courants de l'écume soulèvent et battent les piliers dont les proues filent, immenses, et les ornières d'argent, les souches d'acier et de cuivre circulairement. L'angle du reflux est heurté vers l'est. La lande et la forêt.