La nuit des trente

Les années ont défilé. Alors, trente ans ? Trente ans déjà ? Que s’est-il passé durant tout ce temps ?

Les années ont défilé. Alors, trente ans? Trente ans déjà? Que s'est-il passé durant tout ce temps? Il se souvient de l'enfance, de l'école, du collège, puis du lycée. Ensuite tout est allé trop vite. Il s'agit non pas d'une succession d'images, mais plutôt d'une superposition, mécanique, du quotidien. Le fameux métro, boulot, dodo prend tout son sens. Quelle différence entre la semaine dernière et celle-ci? Entre cette année et la précédente? La table qu'il occupe dans l'open-space. C'est tout. Le reste s'articule autour d'une répétition. Arriver au travail le matin, toujours à la même heure, le quitter le soir, là encore, à la même heure. Trajet en scooter multirépété, prendre la rue Vivienne, remonté Trinité, Saint-Lazare, rue de Londres et se garer près du bureau. Puis, à la fin de la journée, sens inverse. Même pas le temps d'un tour de cadran complet, qu'il doit déjà reproduire à rebours le trajet bouclé.

Les rayons du jour éclairaient les incohérences, les imprudences. Le jour est lucide. Si la nuit consumait leur romantisme, le jour en éclairait les cendres.

A côté d'elle, il se sent bête. C'est pour cela qu'il veut progresser, devenir meilleur, apprendre, se cultiver. Se hisser à sa hauteur. Et alors seulement, il osera agir...

Le voilà seul prêtre d'une religion cachée, ne prêchant que pour lui-même, et n'ayant pour bible que son coeur.

Que dit un asticot qui croise un autre asticot dans une pomme : - Tiens vous habitez dans le quartier?

Ce désir noué, il n'avait pas su s'en défaire, sans jamais pour autant parvenir à lui donner un sens concret. Car quel sens lui donner, si ce n'est celui de sa propre identité ? A la question "qui suis-je ?", il pouvait désormais répondre en silence : celui qui l'aime.

A peine sorti, décapsulage de la canette. Le bruit de la mousse. Ce parfum. Une madeleine de Proust sans élégance.

Les années ont défilé. Alors, trente ans? Trente ans déjà? Que s’est-il passé durant tout ce temps? Il se souvient de l’enfance, de l’école, du collège, puis du lycée. Ensuite tout est allé trop vite. Il s’agit non pas d’une succession d’images, mais plutôt d’une superposition, mécanique, du quotidien. Le fameux métro, boulot, dodo prend tout son sens. Quelle différence entre la semaine dernière et celle-ci? Entre cette année et la précédente? La table qu’il occupe dans l’open-space. C’est tout. Le reste s’articule autour d’une répétition. Arriver au travail le matin, toujours à la même heure, le quitter le soir, là encore, à la même heure. Trajet en scooter multirépété, prendre la rue Vivienne, remonté Trinité, Saint-Lazare, rue de Londres et se garer près du bureau. Puis, à la fin de la journée, sens inverse. Même pas le temps d’un tour de cadran complet, qu’il doit déjà reproduire à rebours le trajet bouclé.

Elle a la peau qui me manque sur les os