L'Équilibre du monde

Une vie, cela se fabrique, se disait-elle, comme n'importe quoi d'autre, il faut la pétrir, la ciseler, la polir afin d'en tirer le meilleur.

La craie et les ardoises les fascinaient. Ils rêvaient de tenir les bâtonnets blancs dans leurs mains, de tracer des paraphes blancs comme les autres enfants, de dessiner des cabanes, des vaches, des chèvres et des fleurs. Faire surgir ces choses du néant tenait de la magie

Ils sont si riches dans ces pays qu’ils peuvent de permettre de ne pas aimer des tas de trucs.

Il est impossible de se fier au temps - quand je veux qu'il file, les heures se collent à moi comme de la glu. Et il a un caractère très changeant. Le temps est le fil qui ligote nos vies en paquets d'années et de mois. Ou un élastique qui s'étire selon le bon vouloir de notre imagination. Le temps peut être le joli ruban qui orne les cheveux d'une petite fille. Ou les rides sur un visage, ou celui qui vous vole le teint et les cheveux de votre jeunesse". Il soupira et sourit tristement. "Mais pour finir, le temps est un noeud coulant passé autour du cou, qui vous étrangle lentement".

Maneck sourit, mais ses pensées allaient à l'autre crémation, celle d'il y a trois jours. Où il aurait du être. Celle où la mort s'était trompée de génération. Le père d'Avinash allumant le bûcher.

-Peu importe , reprit Mrs Gupta. L'état d'urgence est un bon médicament pour la nation. Il va bientôt guérir tout le monde de ces mauvaises habitudes.
-Oui, opina Dina, tout en se disant que l'imbécibilité de Mrs Gupta était incurable. "Oui, ça améliorera bien des choses".
-Bon, encore deux semaines - mais plus de retard Mrs Dalal. Le retard va de pair avec le désordre. Souvenez-vous, des règles strictes et une surveillance rigoureuse conduisent au succès. L'indiscipline est la mère du chaos, mais les fruits de la discipline sont sucrés.
-Dina se demanda si Mrs Gupta ne s'était pas mise à rédiger des slogans pour le gourvenement, un violon d'Ingres en quelques sorte. A moins qu'elle n'eût absorbé une overdose de bannières et d'affiches, et perdu la capacité de s'exprimer normalement.

Les véritables meurtriers ne seront jamais punis. Pour des voix aux élections et pour le pouvoir, ils jouent avec les vies humaines. Aujourd'hui, c'est les sikhs. L'année dernière, c'était les musulmans; avant les harijans. Un jour, votre sudra et votre kusti ne suffiront peut-être pas à vous protéger.

Des trouées d'un pâle clair de l'une révélaient l'entassement infini des cahutes, le sordide patchwork de plastique, carton, papier et toile de sac, pustules et cloques d'un cauchemar dermatologique envahissant le corps en décomposition de la métropole. Quand des nuages ternissaient la lune, les taudis disparaissaient mais la puanteur continuait à témoigner de leur présence.

La panique initiale s'étant calmée, les mendiants n'offrirent plus de résistance. La plupart d'entre eux avaient été ramassés devant des commerces ou des résidences par des policiers qu'un petit bakchich convainquait aisément de débarrasser la rue de ce spectacle qui blessait les yeux. Il arrivait parfois que les policiers eux-mêmes installent les mendiants à ces endroits, pour attendre ensuite que leur parvienne la requête, rémunérée, d'enlèvement.

Je possède déjà la réponse. Je cherche la question.