Coincée !

Chapitre 6 :
« …
— Tu veux dire quoi exactement ?
— La biographie d’Aliénor d’Aquitaine, historique et universitaire, je ne peux pas te la commander, ça n’intéressera personne…
— Je ne comprends plus rien là…
— Si tu me fais une Aliénor d’Aquitaine ni pute ni soumise, là je dis banco.
— C’était mon intention, je veux montrer comment, cette femme reine de France et d’Angleterre a été une incroyable modernité, une femme libre qui a su s’affranchir de la tutelle de son mari… Une incroyable amoureuse, qui a eu une histoire avec son oncle pendant les croisades et qui va trouver l’amour auprès du roi Plantagenet… Et créer une lignée de souverains avec Richard cœur de Lion…
— Le truc avec son oncle, je ne savais pas, j’adore…
— C’est un événement parmi d’autres, c’est elle qui a instauré l’habeas corpus, le fait qu’on ne puisse pas incarcérer un individu sans jugement, sans témoin…
— Ça on s’en fout un peu, non ?
— C’est essentiel…
Stan se racla la gorge :
— Je n’ai pas dû être assez clair, Iris. Quand je ne dis « ni pute ni soumise », je voudrais que tu m’écrives la vie érotique d’Aliénor d’Aquitaine.
Je venais, sous le choc de verser l’intégralité du lait dans mon thé Earl Grey.
— Tu me demandes d’écrire un livre de fesses sur Aliénor d’Aquitaine ? Toi qui as fait khâgne ? Non mais ça ne va pas la tête !
— Toutes les autres maisons ont leur auteur, le cul fait vendre, ce n’est pas une nouveauté ; et nous on cherche le nôtre et je me disais que tu pourrais nous faire quelque chose de bien troussé et comme tous les romans écrits jusqu’alors présentent une héroïne victime, ce serait novateur. Et comme je te l’ai toujours dit, tu as une véritable plume ! Et d’après ce que je me souviens de toi…»

Chapitre 1 :
« ...Méfiance, je regarde par l’œilleton : Francesca ; je l’avais complètement oubliée !

— Ciao bella ! dit-elle arrivant sourire aux lèvres avec une bouteille de champagne jusqu’au moment où elle découvre ma mine déconfite :
— Ça va ?
— Ça va super bien... Ou je te raconte, réponds-je fondant en larmes.
— Il est arrivé quelque chose aux enfants ? demande Francesca en panique.

Je fais non de la tête.

— Quelqu’un est mort ?
— Non !

Manger de la glace quand quelqu’un vient de mourir, ça ne se fait pas trop non ? ai-je envie de dire. Suis-je la seule à être ivre ? Ou mon amie nouvellement diplômée coach manque-t-elle singulièrement de psychologie ?

— Alors tout va bien ! assène-t-elle avec assurance.

Et je déverse sur Frisca cette nouvelle qui me sidère en ânonnant entre les larmes :

— Hugo, parti, Brésil.
— C’est mieux que de se casser une jambe !
— Tu plaisantes ? m’insurgé-je.

Apparemment non. Frisca poursuit :
— Ce n’est pas comme si tu étais pauvre et en mauvaise santé ! Pense à ces femmes primo-arrivantes auxquelles je donne des cours de français, qui ne peuvent même pas se payer un billet d’avion pour aller enterrer leur mère.
— Tu as raison, il vaut mieux être place de Breteuil que dans la jungle de Calais et ma mère est déjà morte ; tout le monde n’a pas cette chance !

Sans doute Frisca se rend-elle compte que sa tentative de mise en abyme de mes soucis a échoué … »