Amicalement vôtre

le 14 octobre 1927, peu après minuit, Lily Moore, née Pope, mit au monde un petit garçon de 58,4 centimètres à la maternité de Jeffrey Road, dans le quartier de Stockwell, au sud de Londres. Georges Alfred Moore, mon père, agent de police au commissariat de Bow Street, avait vingt trois ans. Ça, c'est qu'on m'a raconté. J'étais bien évidemment trop jeune pour me souvenir d'un jour aussi capital que celui de ma naissance

« Je plains les gens qui ne boivent pas. Quand ils se réveillent le matin, ils savent qu'ils ne se sentiront pas mieux de toute la journée. »

Frank Sinatra.

Dans le même immeuble, un agent du nom de Miriam Warner s'occupait d'acteurs de théâtre.
On dit qu'un jour, deux hommes qui se tenaient la main, furent introduits dans son bureau. D'emblée, elle leur annonça qu'elle n'engageait qu'une personne à la fois et s'entendit rétorquer:
- Nous travaillons toujours ensemble!
Elle les fixa calmement et lâcha:
- Je ne prends pas les pédés.
- Ah d'accord! répondit l'un mais je vous ferais remarquer que Jésus aussi était pédé!
- C'est sûrement pour ça que je n'ai jamais bossé avec lui, conclut Madame Warner. Cassez-vous!

Je fus baptisé Roger Georges Moore et restai fils unique. Dès la première tentative, mes parents avaient atteint la perfection. A quoi bon recommencer?