1980

Yorkshire, putain de Yorkshire…
Yorkshire primitif, Yorkshire médiéval, Yorkshire industriel…
Trois âges, trois âges de ténèbres…
Âges des ténèbres locaux…
Décrépitude locale, décrépitude industrielle…
Meurtre local, meurtre industriel…
Enfer local, enfer industriel…
Enfers morts, âges morts…
Marécages morts, usines mortes…
Villes mortes…
Les corbeaux, la pluie, et leur Éventreur…
L’Éventreur du Yorkshire…
Ce putain d’Éventreur du Yorkshire.

Leeds…
Wakefield déserte et stérile, Leeds deux fois cet enfer et plus…
Le choc du pire des moments, du pire des enfers…
Moyen Âge, Ère victorienne et Béton :
Arcades obscures, brumes noires, vitres brisées de la décrépitude industrielle, du meurtre industriel, de l’enfer industriel…
Ville morte livrée aux corbeaux, à la pluie et à l’Éventreur.

Silence, seulement leurs pieds dans le long, long couloir, puis dans la chambre, Papps m'écartant, le souffle court, seulement des questions, des questions, des questions, Papps poussant Hook dans le long, long couloir pour qu'il demande de l'aide, de l'aide, de l'aide, le souffle court, Papps appuyant sur la poitrine de Whitehead, respire, respire, respire, le souffle court, ouvrant sa bouche, l'embrassant, l'embrassant, l'embrassant, le souffle court, puis me poussant contre le mur, d'autres questions, questions, questions, appuyant à nouveau sur sa poitrine, pression, pression, pression, le souffle court, d'autres pas dans le long, long couloir, docteur, docteur, docteur, le souffle court, de Hook à moi à Hook à Papps à Hook à moi à Papps, questions, questions, questions, le souffle court...
Seulement des questions...
Des questions et pas de réponses.

Et elle pleure et moi aussi, incapable de retenir mes larmes, incapable d'attraper les siennes, incapable de les arrêter, et toutes les choses qu'on a perdues, il y en a tant, on a tant perdu, trop, les choses qu'on a perdues, elles sont si nombreuses, on a perdu de si nombreuses choses, de trop nombreuses choses, et je la prends par les épaules et l'entraîne dans la maison de ses parents, la maison de ses parents, comme la maison qui était notre maison, la maison qui était notre maison jusqu'à jeudi soir, son père et sa mère dans l'entrée, il la tient dans ses bras, elle a les mains sur son visage, Joan dans mes bras, ses mains sur mon visage, mon visage de cendre noire, et je les regarde tous les trois et je dis :
- Je suis désolé.

Vendredi 12 décembre 1980...
Hurlement dans le vent...
Un putain de château dressé dans une saloperie de pluie, déchirure dans le paysage...
Leeds, Moyen Âge lugubre et bétonné :
Ville morte...
Les corbeaux, la pluie et l'Éventreur...
L'Éventreur, roi...
Roi de Leeds.

D'après ce que j'ai compris, les négros sont simplement entrés.
Eric était là, regardait cette connerie de Songs of Praise, le dos à la porte, et le nègre en chef va derrière lui, le prend par les cheveux et lui tranche la gorge d'une oreille à une autre. Après ils se font des sandwiches, chient un coup, attendent le retour de sa femme...
Comme ça.

Wakefield, Wakefield déserte :
Vendredi 12 décembre 1980…
Seulement les rancœurs et les mauvais souvenirs d’enquêtes mises en échec, les murs de silence, les secrets ténébreux et la paranoïa…
Des enfers professionnels…
Janvier 1975…
Seulement les rancœurs et les souvenirs horribles, les échecs, les murs de silence, la responsabilité ténébreuse et la culpabilité…
Des enfers personnels.
Janvier 1975.
Prières impuissantes et promesses non tenues, reniées et renvoyées…
Décembre 1980 :
Wakefield, Wakefield stérile.

Pour les morts, une boussole...
Les vivants, le sel.

Chez les parents de Joan, dans leur salon parmi les cartes de Noël, leur salon et les cartes de Noël comme notre salon avec ses cartes de Noël, le salon qui était notre salon jusqu'à jeudi soir, devant leur sapin, leur sapin comme le sapin qui était notre sapin jusqu'à jeudi soir, assis dans leur salon, monsieur et madame Roberts s'efforçant de nous laisser tranquilles, de nous donner du temps, de nous donner de l'espace, du temps et de l'espace comme le temps et l'espace qui étaient notre temps et notre espace jusqu'à jeudi soir, mais ils entrent et sortent continuellement, moi et Joan dans leur salon, sur leur canapé, le canapé comme le canapé qui était notre canapé jusqu'à jeudi soir, dans leur salon sur leur canapé comme le couple d'adolescents qu'on n'a jamais été, moi ayant envie de lui tenir la main...
Lui tenant la main...
Lui tenant la main, retenant mes larmes, essayant d'attraper les siennes, de les arrêter... mais toutes les choses qu'on a perdues, il y en a tant, on a tant perdu, trop, les choses qu'on a perdues, elles sont ni nombreuses, on a perdu de si nombreuses choses, de trop nombreuses choses.

Ma pièce...
Le Quartier général...
Mes obsessions :
Meurtre et mensonges, mensonges et meurtre...
Les voir, les flairer, les savourer.
Le Quartier général...
Ma guerre :
Les enfants sans mère, les mères sans enfants.
J'ai quarante ans, Joan trente-huit.
On n'a pas d'enfants, on ne peut pas.
Dans les Moors, la visibilité réduite à quelques mètres, j'avais une nouvelle fois proposé le marché :
Je l'arrête, je l'empêche de tuer des mères, de rendre des enfants orphelins, puis vous nous en donnez un, seulement un.